Tão surreal quanto pousar no Santos Dumont na janela certa é entrar em um táxi e pedir para ser levada àquele endereço que todo carioca sabe de cor.

Cheguei no Copa (a intimidade vem com a estadia) exausta. Tinha acordado às 4h30 de uma segunda-feira para um voo ingrato de Curitiba ao Rio com meu filho de menos de dois anos. Na véspera, organizei com todo o cuidado o café da manhã dele para a viagem — e, claro, esqueci que a mamãe também precisa comer.

O avião pousou e ficamos um bom tempo parados, esperando para desembarcar. Caetano fazia amizade com os passageiros e devorava suas bananas e Papapá; eu fazia as contas de quantas horas estava sem comer.

Na recepção do hotel, um recepcionista nos acolheu com uma gentileza tão familiar que fiquei em dúvida se a gente já se conhecia de algum lugar. “Você deve estar exausta. Ainda temos cinco minutos de café da manhã — vou pedir para separarem uma mesa, assim você se alimenta enquanto o quarto fica pronto.”

No restaurante, três sorrisos deram as boas-vindas ao Caetano, chamando ele pelo nome e elogiando o Crocs de Shrek que ficaria famoso nas duas semanas seguintes. Eu, naquela altura, não sabia nem dizer se as hostesses eram hóspedes ou funcionárias — talvez por fome ou cansaço, mas mais provável por elas usarem um uniforme impecável a esse ponto.

O café da manhã no Copa não é refeição, é um evento (literalmente, já que não é incomum ouvir um “parabéns pra você” vindo de uma das mesas). O buffet de comidas frescas, uma fartura de frutas que deixou meu filho deliciosamente confuso depois de tanto tempo comendo só banana e berries no Canadá, os pratos à la carte, a banca de sucos, o refil de mimosa.

Mas é a vista. A piscina, os guarda-sóis listrados, a lateral do prédio de 1923 de um lado, o Chopin do outro. Sentada ali, eu inventava lembranças de um tempo que nunca vivi: os anos 20, quando Copacabana era quase deserta e o Copa, praticamente sozinho na areia, já recebia as figuras mais ilustres que passavam pelo Brasil — as décadas de dramas, romances e festas que renderam livro, novela e fofoca de revista até hoje.

No quarto, cartões escritos à mão pela gerente de guest services, intercalados com portas-retratos de diversos momentos da nossa família. No berço, presentes para o meu filho sobre a roupa de cama da Trousseau, ao lado de uma fronha bordada com o nome dele. Na mesa, uma garrafa de espumante gelada e pão de queijo ainda quente. Fui encontrando os detalhes aos poucos, escondidos pelo quarto de forma intencional, ao longo das horas seguintes.

Mas o que mais me marcou nessas duas semanas foram as pessoas.

Samara, Letícia, Stephanie, Gabriel, Livia, Lia e Anderson são alguns dos nomes que fizeram a gente se sentir em casa a dez mil quilômetros da nossa. A hostess que sabia nossa mesa preferida antes de a gente cruzar a porta do restaurante — e que o Caetano só abraçava depois de comer a melancia dele, nunca antes (ela aprendeu a esperar). Nada ali parece ensaiado ou robótico: são pessoas que trazem a própria personalidade e a própria espontaneidade para a conversa com os hóspedes, e que aos poucos vão fazendo a gente se sentir parte da casa.

“Build the people and they will build your business”, disse Alex Calderwood, co-fundador do Ace Hotel. Pensei nessa frase várias vezes durante a estadia: o Copa é um hotel que há mais de um século nutre pessoas enquanto forma profissionais — e o resultado aparece num sorriso que reconhece pelo nome o dono do Crocs de Shrek.

Na manhã da partida, entramos em outro táxi, dessa vez no sentido contrário. Caetano se despediu da equipe da porta distribuindo hi-fives e fist bumps, mandando beijinho pra quem é de beijinho. E eu fui embora entendendo por que todo mundo que passa pelo Copa fala dele com a intimidade de quem fala de casa.

Obrigada a todas as pessoas que fazem o Copa.

E a você, por ler até aqui.

Mafe.

As surreal as landing at Santos Dumont with the right window seat is getting into a cab and asking to be taken to the address every carioca knows by heart.

I arrived at the Copa (the intimacy comes with the stay) exhausted. I’d woken up at 4:30 on a Monday for a thankless flight from Curitiba to Rio with my not-quite-two-year-old. The night before, I’d carefully packed his breakfast for the trip — and, of course, forgot that mom needs to eat too.

The plane landed and we sat there a good while, waiting to deplane. Kai was making friends with the passengers and devouring his bananas and to-go snacks; I was doing the math on how many hours I’d gone without food.

At the front desk, a receptionist welcomed us with a warmth so familiar I wasn’t sure we hadn’t met somewhere before. “You must be exhausted. We’ve still got five minutes of breakfast left — let me have them set aside a table so you can eat while the room gets ready.”

In the restaurant, three smiles welcomed Kai, calling him by name and complimenting the Shrek Crocs that would become famous over the next two weeks. At that point I couldn’t even tell you whether the hostesses were guests or staff — maybe it was the hunger or the exhaustion, but more likely it was that their uniforms were that impeccable.

Breakfast at the Copa isn’t a meal, it’s an event. The spread of fresh food, an abundance of fruit that left my son deliciously confused after so long eating only bananas and berries in Canada, the à la carte dishes, the juice bar, the bottomless mimosa.

But it’s the view. The pool, the striped umbrellas, the side of the 1923 building on one side, the Chopin building on the other. Sitting there, I invented memories of a time I never lived: the 1920s, when Copacabana was nearly deserted and the Copacabana Palace Hotel, practically alone on the sand, was already receiving the most illustrious figures passing through Brazil — the decades of dramas, romances and parties that still fill books, soap operas and magazine gossip today.

In the room, handwritten cards from the guest services manager, and portraits of family carefully placed throughout the space. In the crib, gifts for my son laid out on the Trousseau linens, beside a pillowcase embroidered with his name. On the table, a chilled bottle of sparkling wine and pão de queijo still warm. I found the details little by little, hidden around the suite on purpose, over the hours that followed.

But what struck me most over those two weeks was the people.

Samara, Letícia, Stephanie, Gabriel, Livia, Lia and Anderson are some of the names that made us feel at home six thousand miles from ours. The hostess who knew our favorite table before we’d even crossed the restaurant door — and whom Kai would only hug after eating his watermelon, never before (she learned to wait). Nothing there feels rehearsed or robotic: these are people who bring their own personality and their own spontaneity to the conversation with guests, and who slowly make you feel like part of the house.

“Build the people and they will build your business,” said Alex Calderwood, founder of the Ace Hotel. I thought of that line several times during the stay: the Copa is a hotel that for over a century has nurtured people while training professionals — and the result shows up in a smile that recognizes a pair of Shrek Crocs.

On the morning we left, we got into another cab, this time going the other way. Kai said goodbye to the door team handing out hi-fives and fist bumps and blowing kisses. And I left understanding why everyone who passes through Copacabana Palace talks about it with the intimacy of someone talking about home.

Thank you to everyone who makes Copa what it is.
And to you, for reading this far.
Mafe.

He told me he’s working on a hotel project, in charge of turning the architect’s vision into an actual hotel building. And that he lives with two recurring pains on this project: executing architectural proposals that don’t hold up long-term or allow for simple maintenance, and answering to the project owner, who asks with uncomfortable frequency whether a given solution will deliver a good guest experience.

“I enjoy consuming luxury — lying on a comfortable bed, being well taken care of, being somewhere where everything works — and I love providing that for my wife. But none of that means I know how to manufacture a luxury environment,” he told me, right before asking if he could pass my name along to the project owner — an elegant attempt to rid himself of the questions he has no answers for. My answer? Yes, of course. Projects like this make my eyes light up, and by the end of this piece you’ll understand why.

I know this pain intimately. I spent years working with high-end brands that treat design as a non-negotiable value, and I watched the same script play out more times than I’d like: the brand hires brilliant architects who deliver award-winning store designs, flawless in interior photography when coordinated with the right light — and that don’t stand up in operation.

Here’s the thing: at brands that develop exclusive, one-of-a-kind designs for each store, the architect rarely comes from retail. There is no way for them to know the operational complexity of a store from the inside, so it falls to the brand to bring that complexity into the brief: the customer flow, which needs to move naturally through every area of the store; the lighting, which has to show clothes and mirrors without distorting color, but without brightening to the point of killing the premium atmosphere; and the fitting room — where the customer has her most intimate contact with the product and where the sale actually happens — which therefore needs to be impeccably comfortable, with hooks and ledges in the right places, privacy, and the right distance from the mirror.

In Brazil, I’d add two more points I almost never see considered in store design: the cash desk structure, which needs to absorb the operation’s IT infrastructure (so many beautiful projects that, once the photo is taken, turn into a tangle of screens, cables, and clunky red card machines — because here, unfortunately, we still don’t have mobile checkout as efficient as other countries do); and the comfort of the team working in the stockroom.

But this article isn’t about architecture. That bar conversation left me with a bigger question: who is watching over the consistency of every element that touches the experience, from the design of the project to the daily delivery to the customer or guest?

For reasons I affectionately call “research,” I’ve stayed in wonderful hotels, eaten at starred restaurants, and visited some of the best spas in the world — all on the business expense account. And as I always say: Mafe the person loved every single one of those experiences and would go back without blinking. Mafe the business, on the other hand, can’t switch off — and she noticed a lack of consistency in absolutely all of them.

The five-star front desk whose service doesn’t match the quality of the restaurant’s. The massage executed with surgical attention to detail, followed by a spa bathroom stocked with products chosen with none of that criteria. The room scent fighting with the store’s playlist. The design of the clothes disagreeing with the lighting of the space. The list is long, and I could spend hours adding to it.

In Unreasonable Hospitality, a book I never tire of recommending to anyone who wants to build an exceptional customer experience, Will Guidara tells the story of the moment he realized that the experience at Eleven Madison Park was airtight from end to end: impeccable atmosphere, well-trained service, food worthy of its Michelin stars, a motivated team, and an unprecedented culture of surprising guests. Airtight until you got to the coffee — which was just coffee, generically extracted by someone pressing a button on a machine. The last thing a guest consumed in the restaurant had the power to ruin everything that came before it, and that’s when he understood he needed a trained barista: the people who care about coffee — few, perhaps, but relevant — deserved to leave with one final gastronomic experience worthy of the rest.

Coffee, by the way, is serious business in our house. My husband and I have our own internal rating system, and to this day we haven’t found the perfect place. The criteria are simple: a space that’s beautiful and/or cozy; coffee that’s high quality and, above all, consistent (our standards here are high); good food; and service that makes us feel welcome — without that caricatured gen Z service that has already become a meme on TikTok.

We live in Vancouver, travel often to Rio, São Paulo, and Curitiba, and recently passed through the Côte d’Azur, the Italian riviera, Milan, Tokyo, Kanazawa, Kyoto, and New York. Not one café checked all four boxes — which surprises me, because we’re not asking for anything beyond the basics. To be fair, a few came close: Onibus in Nakameguro, Tokyo (perfect coffee, delicious morning sun, and a little playground next door that parents are grateful for), Oide (consistently perfect coffee, a nice room with interesting customers, a good croissant), and Le Marché St. George (10/10 neighborhood-café atmosphere, lovely food, great coffee), the last two in Vancouver. But none of them closed the full circle: either the coffee wavers or the service is unfriendly — there’s always something slightly off.

And it’s this search that produces the observation this whole article rests on: if even the well-executed basics are hard to find, then consistency isn’t a question of resources, but of having someone who answers for it.

Because when we talk about high-end experience — which has nothing to do with price and everything to do with the customer’s level of expectation, even if meeting that expectation usually ends up reflected in the price — the inevitable question is: who makes sure every element speaks the same language and clears the same bar?

What I see in practice is marketing choosing the bathroom products and the playlist, the manager training the team however they think best, and the creative direction briefing the architects without involving the people who will operate the space. Everyone does their part well, each with their own interpretation of what the brand wants to deliver and what “good” means in practice, and nobody ties the parts together. What’s missing is what I call an experience owner — and in their absence, the details are orphaned: the packaging doesn’t speak the same premium language as the quality of the clothes, the price tag doesn’t get the same care as the hanger selection, and, more crudely, the little espresso at the end doesn’t live up to the meal.

And I’m not the only one seeing this. In a Business of Fashion piece titled The Shangri-La Paris Hotel Refreshes Its Experiential Luxury Offering, Nicolas de Gols, recently appointed general manager of the Shangri-La Paris, describes exactly this shift:

“Twenty years ago, going to a restaurant was mostly about whether or not the food was great. You weren’t really thinking about the experience as a whole. Now, with the level of competition, you have to be particular about every detail — the sound, the lighting, the mood, even the scent when you enter the space. It’s no longer just about F&B — it’s about the overall experience. This has evolved a great deal over the last 10 years.”

And the market has already started turning this function into a job title — it just hasn’t agreed on the name yet: Chief Experience Officer, Chief Customer Officer, Chief Brand Officer. According to Gartner data, about 90% of organizations already have an executive with this mission, and at many companies the Chief Experience Officer title is even absorbing the CMO’s. The variety of names says a lot: everyone has understood that someone needs to answer for the entire experience, but every brand is still inventing its own way of giving that person a home.

NoMad Hotels, for instance — known for its distinctive meeting of art, design, and hospitality — appointed a new Chief Brand Officer, Kristen Millar, in early 2026 to look after precisely the intersection of all the details that converge in the guest experience. Coincidentally (or not, for this article), she spent part of her career at Eleven Madison Park, where she grew intimate with the design of memorable experiences, and before the new role she was Global Brand Director at NoMad itself. According to Travel And Tour World, her job is to guarantee the consistency of the experience across the brand's hotels around the world, directing creative initiatives in interior design, digital channels, and art program curation, with the goal of offering a multisensory experience that reflects the brand's storytelling and cultural connections. In other words: an experience owner.

And I can speak about this with the intimacy of someone who spent nearly a decade inside a brand that has done it since its founding. At Aesop, the consistency across every detail was born at the hands of Dennis Paphitis himself and Suzanne Santos — who today, as Chief Customer Officer, still watches over every detail that converges in the experience at the front line, playing, in practice, the role of owner of the total experience.

Under the founders’ influence, no detail goes unnoticed at Aesop: from the way the hand towels are folded to the training on handing back a credit card with both hands, weight distributed evenly between both legs to convey presence. From the space planned into every store design to keep five to ten room diffusers hidden from view, to the endless standardization guides — from the ones common to retail, like the Visual Merchandising Guide and the Store Opening and Closing Guide (which includes a section on mixing the room fragrance into a bucket of hot water and washing the sidewalk every morning), to the ones unique to the brand, like the event hosting guide, with its curation of dark chocolates and local wines and instructions on how to set the table so the offering feels abundant and elegant.

The luxury market itself has understood that the industry is being pushed to migrate from exclusive products to purpose-driven experiences — that’s how premium pricing gets justified and how long-term engagement with the high-end consumer gets deepened. In that scenario, the experience owner stops being an organizational luxury. Back to Nicolas de Gols: “Nowadays, storytelling is crucial. You don’t just sell an experience — you sell emotion. And if that emotion doesn’t come through the story, then you are missing something.”

And emotion — as anyone who builds experiences knows — doesn’t survive inconsistency. That’s why every brand that takes itself seriously needs someone, one person or a group of them, answering for the experience as a whole: making sure every point is tied together, that the experience flows in every direction of a customer’s contact with the brand — from the building of the culture, through the hiring and training of the team, down to the choice of room fragrance — and that it stays consistent over the years. So that your customer, or guest, doesn’t watch it all collapse over a bad little espresso arriving with the check, and doesn’t walk out repeating phrases like “it used to be better.”

Thank you for reading,

Mafe.

Ele me contou que está tocando o projeto de um hotel, na função de transformar a visão da arquitetura em prédio de verdade. E que convive com duas dores nesse projeto: executar propostas da arquitetura que não se sustentam no longo prazo nem oferecem manutenção simples, e responder ao dono do projeto, que pergunta com uma frequência incômoda se determinada solução vai entregar uma boa experiência para o hóspede.

“Eu gosto de consumir luxo, deitar numa cama confortável, ser bem tratado, estar em um lugar onde tudo funciona, e gosto de proporcionar isso pra minha mulher. Mas isso não significa que eu sei fabricar o ambiente de luxo”, ele me disse, pouco antes de perguntar se podia passar meu nome ao dono do projeto — uma tentativa elegante de se livrar das perguntas para as quais não tem resposta. A minha resposta? Foi sim, claro. Projetos assim brilham meus olhos, e até o fim desse texto você vai entender o motivo.

Eu conheço essa dor de perto. Passei anos trabalhando com marcas de alto padrão que tratam design como valor inegociável, e vi o mesmo roteiro se repetir mais vezes do que gostaria: a marca contrata arquitetos brilhantes, que entregam projetos de loja premiados, impecáveis na fotografia de interiores quando coordenados com a luz certa — e que não param em pé na operação.

Acontece que, nas marcas que desenvolvem projetos exclusivos e únicos para cada loja, raramente o arquiteto vem do varejo. Ele não tem como conhecer a complexidade operacional de uma loja por dentro, e cabe à marca levar essa complexidade para dentro do briefing: o fluxo do cliente, que precisa percorrer naturalmente todas as áreas da loja; a iluminação, que precisa exibir roupa e espelho sem distorcer as cores, mas sem clarear a ponto de matar a atmosfera premium; e o provador, que é onde a cliente tem o contato mais íntimo com o produto e onde a venda de fato acontece — e que por isso precisa ser impecavelmente confortável, com os ganchos e apoios na medida, privacidade e a distância certa do espelho.

No Brasil, eu adicionaria ainda dois pontos que quase nunca vejo considerados em projeto de loja: a estrutura do caixa, que precisa absorver a infraestrutura de TI da operação (quantos projetos lindos que, depois da foto feita, viram um emaranhado de telas, fios e máquinas de cartão vermelhas de design grosseiro — porque por aqui infelizmente ainda não temos um checkout móvel tão eficiente quanto o de outros países); e o conforto do time que trabalha no estoque.

Mas esse artigo não é sobre arquitetura. A conversa do bar me deixou com uma pergunta maior: quem está olhando para a consistência de todos os elementos que tocam a experiência, do desenho do projeto até a entrega diária para o cliente ou hóspede?

Por motivos que eu chamo carinhosamente de “pesquisa”, já me hospedei em hotéis maravilhosos, comi em restaurantes estrelados e frequentei alguns dos melhores spas do mundo — tudo na conta de business expense. E como eu sempre digo: a Mafe CPF amou cada uma dessas experiências e voltaria a todas sem pestanejar. O meu CNPJ, por outro lado, não consegue desligar — e ele notou falta de consistência em absolutamente todas.

O atendimento do front desk de um hotel cinco estrelas que não acompanha a qualidade do atendimento do restaurante. A massagem executada com atenção cirúrgica aos detalhes, seguida de um banheiro de spa com cosméticos escolhidos sem o mesmo critério. O aroma do ambiente brigando com a playlist da loja. O design das peças discordando da iluminação do espaço. A lista é longa, e eu poderia passar horas alimentando ela.

Em Hospitalidade Irracional, um livro que não canso de recomendar para quem quer construir experiência de cliente excepcional, Will Guidara conta o momento em que percebeu que a experiência do Eleven Madison Park estava redonda de ponta a ponta: atmosfera impecável, atendimento treinado, comida à altura das estrelas Michelin, equipe motivada e uma cultura sem precedentes de surpreender clientes. Redonda até chegar no café — que era só mais um café, extraído de forma genérica por alguém apertando o botão de uma máquina. O último item que o cliente consumia no restaurante tinha o poder de arruinar tudo o que veio antes, e foi aí que ele entendeu que precisava de um barista treinado: as pessoas que se importam com café, talvez poucas, mas relevantes, mereciam sair de lá com uma última experiência gastronômica à altura.

Café, aliás, é assunto sério aqui em casa. Eu e meu marido temos nosso sistema interno de avaliação, e até hoje não encontramos o lugar perfeito. Os critérios são simples: ambiente bonito e/ou aconchegante; café de qualidade e, principalmente, consistente (nossos standards aqui são bem altos); comida boa; e um atendimento que nos faça sentir bem-vindos — sem aquela versão caricata da gen Z que já virou meme no TikTok.

Moramos em Vancouver, viajamos com frequência para o Rio, São Paulo e Curitiba, e recentemente passamos pela Côte d’Azur, pela riviera italiana, por Milão, Tóquio, Kanazawa, Kyoto, e Nova York. Nenhum café reuniu os quatro critérios — o que me surpreende, porque não estamos pedindo nada além do básico. Para não ser injusta, alguns chegaram perto: o Onibus de Nakameguro, em Tóquio (café perfeito, um sol delicioso que bate pela manhã e um parquinho ao lado que os pais agradecem), o Oide (café consistentemente perfeito, ambiente legal com clientes interessantes, croissant gostoso) e o Le Marché St. George (ambiente 10/10 de café de bairro, comida gostosinha, café ótimo), esses dois últimos em Vancouver. Mas nenhum fechou a roda inteira: ou o café oscila, ou o atendimento é antipático — sempre tem um elemento meio off.

E é dessa busca que sai a constatação que sustenta esse artigo: se nem o básico bem amarrado é fácil de encontrar, então consistência não é uma questão de recurso, e sim de ter alguém que responda por ela.

Porque quando falamos de experiência de alto padrão — que não tem a ver com preço, e sim com o nível de exigência do cliente, ainda que atender a essa exigência costume acabar refletindo no preço —, a pergunta inevitável é: quem cuida para que todos os elementos falem a mesma língua e respondam à mesma barra de exigência?

O que eu vejo na prática é o marketing escolhendo os produtos do banheiro e a playlist, o gerente treinando o time do jeito que acha melhor, e a direção criativa briefando a arquitetura sem envolver quem vai operar o espaço. Cada um faz a sua parte bem-feita, com a sua própria interpretação do que a marca quer entregar e do que “bom” significa na prática, e ninguém amarra as partes. Falta o que eu chamo de dono da experiência — e, na ausência dele, os detalhes ficam órfãos: a embalagem não conversa com a qualidade premium das peças, a etiqueta de preço não recebe o mesmo cuidado que a seleção de cabides e, mais grosseiramente, o espressinho do fim não acompanha a qualidade da refeição.

Não sou só eu que vejo isso. Em uma matéria do Business of Fashion intitulada The Shangri-La Paris Hotel Refreshes Its Experiential Luxury Offering, Nicolas de Gols, recém-apontado gerente geral do Shangri-La Paris, descreve exatamente esse movimento:

“Vinte anos atrás, ir a um restaurante era, principalmente, sobre a comida ser ótima ou não. Você não pensava na experiência como um todo. Hoje, com o nível de competição, é preciso ser criterioso com cada detalhe — o som, a iluminação, o clima, até o aroma quando você entra no espaço. Não se trata mais só de comida e bebida: trata-se da experiência completa. Isso evoluiu muito nos últimos dez anos.”

E o mercado já começou a transformar essa função em cargo, ainda que não tenha chegado a um acordo sobre o nome dela: Chief Experience Officer, Chief Customer Officer, Chief Brand Officer. Segundo dados da Gartner, cerca de 90% das organizações já têm algum executivo com essa missão, e em muitas empresas o título de Chief Experience Officer vem inclusive absorvendo o de CMO. A variedade de nomes diz muito: todo mundo entendeu que alguém precisa responder pela experiência inteira, mas cada marca ainda está inventando o seu jeito de dar casa a essa pessoa.

O NoMad Hotels, por exemplo — reconhecido pelo encontro distinto entre arte, design e hospitalidade — apontou no início de 2026 uma nova Chief Brand Officer, Kristen Millar, para cuidar justamente da interseção de todos os detalhes que convergem na experiência do hóspede. Coincidentemente (ou não, para esse artigo), ela passou pelo Eleven Madison Park ao longo da carreira, onde criou intimidade com o design de experiências memoráveis, e antes do novo cargo era Global Brand Director no próprio NoMad. De acordo com o Travel And Tour World, o papel dela é garantir a consistência da experiência nos hotéis ao redor do mundo, dirigindo iniciativas criativas em design de interiores, canais digitais e curadoria de programas de arte, com o objetivo de oferecer uma experiência multissensorial que reflita o storytelling da marca e suas conexões culturais. Em outras palavras: uma dona da experiência.

E eu posso falar disso com a intimidade de quem passou quase uma década dentro de uma marca que faz isso desde a fundação. Na Aesop, a consistência em todos os detalhes nasceu pelas mãos do próprio Dennis Paphitis e de Suzanne Santos — que hoje, como Chief Customer Officer, segue olhando para todos os detalhes que convergem na experiência da ponta, exercendo na prática o papel de dona da experiência total.

Por influência dos fundadores, não existe detalhe que passe batido pela Aesop: da forma como se dobram as toalhas que secam as mãos dos clientes ao treinamento para entregar o cartão de crédito com as duas mãos, distribuindo o peso entre as duas pernas para demonstrar presença. Do espaço previsto em cada projeto de loja para guardar de cinco a dez aromatizadores de ambiente sem que nenhum apareça aos olhos, aos infinitos guias de padronização — dos mais comuns ao varejo, como o Guia de Visual Merchandising e o Guia de Abertura e Fechamento de Loja (que inclui uma seção ensinando a misturar o aromatizador em um balde de água quente e lavar a calçada toda manhã), aos mais únicos da marca, como o guia de recepção de eventos, com curadoria de chocolates meio amargos e vinhos locais e instruções de como montar a mesa para que a oferta pareça abundante e elegante.

O próprio mercado de luxo já entendeu que a indústria está sendo empurrada a migrar de produtos exclusivos para experiências guiadas por propósito — é assim que se justifica o preço premium e se aprofunda o engajamento de longo prazo com o consumidor de alto padrão. Nesse cenário, o dono da experiência deixa de ser um luxo organizacional. Voltando ao Nicolas de Gols: “hoje, o storytelling é crucial: você não vende só uma experiência, você vende emoção. E se essa emoção não vem através da história, está faltando alguma coisa.”

E emoção — qualquer pessoa que constrói experiências sabe — não sobrevive à inconsistência. Por isso toda marca que se leva a sério precisa de alguém, uma pessoa ou um grupo delas, respondendo pela experiência inteira: garantindo que todos os pontos estão amarrados, que a experiência flui em todas as direções do contato do cliente com a marca — da construção da cultura, passando pela contratação e pelo treinamento do time, até a escolha do aromatizador de ambiente — e que ela se mantém consistente ao longo dos anos. Para que o seu cliente, ou hóspede, não veja tudo isso ruir por causa de um cafezinho ruim que chega junto com a conta, e saia de lá repetindo frases como “já foi melhor”.

Obrigada,

Mafe.

Com a PEC aprovada na Câmara na semana passada, o varejo brasileiro vai mudar a escala por obrigação - não por entender a necessidade de dois descansos semanais. E o que o setor ainda não aprendeu, e está prestes a descobrir da forma mais cara, é que o problema nunca foi a escala. Foi a conta que ele insistiu em fazer errado por décadas.

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Eu entrava na Aesop sabendo que baixa retenção de funcionário no varejo não é só um problema de RH — é uma ameaça à qualidade do atendimento, à fidelização do cliente, e ao bolso da empresa pelo custo absurdo de formar vendedor novo até que ele performe. Precisava de uma estratégia para reter os bons que eu contratava e treinava.

Voltava de quatro anos na Austrália e estava me familiarizando de novo com os regimes de contratação e gerenciamento de pessoas no varejo brasileiro. Ao iniciar a nacionalização da Aesop no país, ficou claro que precisávamos fazer diferente do status quo para garantir a excelência na entrega.

Atendimento de qualidade com consistência é reflexo de duas coisas: uma cultura de marca que sustenta o que entregamos da porta para fora, e processos bem desenhados que chegam ao cliente na ponta. Mas dentro da loja, além de tudo isso, é preciso ter equipe motivada, engajada com a marca, trabalho colaborativo, gente que sabe como se entrega aquela vivência específica.

Isso me levou a questionar duas coisas. Se a remuneração por venda pessoal seria, de fato, a melhor estratégia para entregar um atendimento focado no cliente — ou se nos tornaríamos só mais uma loja em que o cliente evita entrar para não ser abordado e empurrado produto (mas isso é papo para um outro longo post). E se a escala 6x1 praticada no Brasil daria aos funcionários da Aesop a qualidade de vida que a marca valoriza e propaga.

Entendendo que a esmagadora maioria do varejo brasileiro praticava 6x1, percebi que oferecer dois dias de folga para vendedores e gerentes se tornava, antes de qualquer outra coisa, uma vantagem competitiva na retenção.

Na prática, oferecer 5x2 sem alterar horário de funcionamento da loja, significa ter um funcionário a mais na escala para garantir a cobertura enquanto os outros descansam. Esse redimensionamento, que muitos gestores enxergam como custo, é o que cria janelas de tempo durante a semana de trabalho para treinamento, trocas de equipe e tudo o que simplesmente não acontece quando a loja está sempre operando no limite de pessoal.

O que eu fui descobrir é que 5x2 não entregava só qualidade de vida. Com um funcionário a mais na rotação, sobrava tempo — e esse tempo virava treinamento com a equipe reunida, quando nos encontrávamos pós-fechamento de loja para cozinhar jantar juntas no escritório — uma de nós era a chef da vez —, abrir uma garrafa de vinho e debater a próxima campanha ou estudar os próximos lançamentos.

Os dias livres entregavam outra coisa: descanso de verdade, energia renovada, e espaço para a equipe consumir a cultura que a marca propagava — literatura, cinema, exposições — e trazer isso de volta para a troca com o cliente. Ela criava colaboração e aprendizado coletivo. Gerava o engajamento que outras marcas tentam fabricar com recompensa externa — corrida de venda, ranking, prêmio de funcionário do mês — e falham, ficando depois com a frase pronta de que “funcionário nunca está feliz”.

Todas as vezes que a Michelly, e tantas outras vendedoras, recebiam proposta para ganhar comissão maior na loja do lado, elas tinham tranquilidade em dizer não. Porque no varejo, quando você encontra qualidade de vida e um ambiente colaborativo e não-competitivo, você não troca aquilo por uma foto no mural de melhor vendedora do mês.

Até cinco anos depois da implementação dessa escala, quando fui para a Aesop Canadá, eu tinha a confirmação recorrente — retenção acima de 87%, NPS interno acima de 92% — de que tinha feito a melhor escolha estratégica não só para os meus funcionários, mas para os meus clientes, que encontravam duas lojas com atendimento sempre excelente e consistente.

Em nenhum desses anos eu parei para calcular quanto economizaria de folha se tivesse aumentado a carga horária do time, cortando uma pessoa da equipe. Não tinha planilha que medisse isso com precisão — mas tinha retenção que eu acompanhava de perto, clientes que voltavam e perguntavam pela mesma vendedora - mesmo sabendo que elas não trabalhavam por comissão, possibilidade de tirar férias sem me preocupar com a performance ou atendimento da loja que ficava sem supervisão, e duas lojas que rodavam sem os solavancos de equipe que eu via em todo lugar ao redor.

Em 2014, oferecer 5x2 quando nenhuma outra loja oferecia era uma vantagem competitiva concreta — era assim que eu conseguia segurar gente como a Michelly. Daqui para frente, essa vantagem desaparece: com todo o varejo migrando para a mesma escala por força de lei, o que era diferencial vira piso, e a retenção vai depender de outras coisas.

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O mercado teve algumas décadas para assimilar que uma folga por semana não entrega qualidade de vida, e que qualidade de vida impacta em engajamento e produtividade. Mas escolheu ignorar isso em nome de uma linha no DRE, sem considerar os outros cálculos mais complexos de estimar. A conta do custo de não mudar fica diluída em diversos lugares — turnover não rastreado, treinamento que não foi dado, cliente que não volta e as marcas tentam usar dados para explicar o porquê de um comportamento imensurável atribuído a “tendência”, clima ruim virando demissão “por baixa performance” e aumentando o custo em rescisão. O varejo brasileiro é viciado em olhar só para o que é fácil de medir e se pautar em viés de confirmação para justificar.

Nos argumentos contra o fim da escala 6x1 aparecem, principalmente, estimativas sobre o impacto financeiro para as empresas e o valor desse custo que será repassado no preço. Então vamos colocar uma lupa nesses argumentos e, ainda, trazer mais um sobre retenção de funcionários:

A CNC, entidade que representa os empregadores, estima aumento de 21% na folha do comércio e repasse de até 13% aos preços — apesar de afirmar em nota técnica do próprio estudo que “a redução da jornada terá efeito semelhante ao de aumentos do salário mínimo” e que “as projeções que preveem redução do PIB e do emprego não são respaldadas por estudos que analisam a experiência histórica brasileira”. A nota acrescenta que “aumentos reais do salário mínimo, que chegaram a 12% em 2001, 7,6% em 2012 e 5,6% em 2024, não causaram efeitos negativos sobre o nível de emprego”.

O IPEA, em estudo divulgado este ano, contesta diretamente: o impacto real do custo do trabalho não passa de 10%, e na média do comércio fica em torno de 1% do custo total das empresas. Os números próprios do setor, vale dizer, vivem se contradizendo — a CNI projeta inflação de 6,2%, enquanto a Fecomércio-MT projeta saltos de até 24% em nichos específicos.

Para a economista da Unicamp Marilane Teixeira, segundo a Agência Brasil, “a diferença entre as pesquisas sobre os custos econômicos da redução da jornada ocorre porque não se trata de um debate puramente técnico, mas político”.

Convido os varejistas a olhar pelo outro prisma: o do que se economiza quando o turnover cai, o do que se ganha quando o time engaja, o do que vende a mais uma loja com atendimento consistente. Esses números também existem. Só não cabem em uma linha.

É mais fácil reclamar do custo do domingo do que olhar para o custo de perder a quinta vendedora do ano.

Os dados existem, e desde antes desse debate começar. A SBVC e a CNDL estimaram em 2023 a taxa média de turnover no varejo brasileiro em torno de 36% ao ano. A própria CNC, que hoje lidera a campanha contra o fim da 6x1, reconhece que a rotatividade no comércio supera 60% ao ano em várias regiões. No varejo paulistano, o dado mais recente do Novo Caged, divulgado pelo Sindilojas-SP, mostra que 2025 fechou com 60,3% — o maior nível desde a adoção do índice em 2020. Segundo a própria entidade, os trabalhadores trocam de emprego “em busca de jornadas mais adequadas, salários mais altos, ou proximidade de casa”. A jornada aparece nominalmente entre as causas, dita pelo próprio lado patronal.

O custo de substituir um vendedor pode variar entre 50% e 200% do salário anual — contando rescisão, recrutamento, treinamento, e o tempo do gestor de linha que sai da loja para entrevistar e formar o substituto. Multiplique por 36% de rotatividade média (ou 60% em algumas regiões) e o cálculo aparece.

Vale notar uma ironia que ninguém na briga atual está mencionando: a CNC diz que 93% dos trabalhadores do varejo cumprem hoje jornadas acima de 40 horas semanais. O setor com a maior carga horária do país é o mesmo que tem a maior rotatividade. E quem representa esse setor está pedindo para manter as jornadas longas. Pergunta honesta: a quem isso serve, no longo prazo?

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Quando 5x2 vira piso, o diferencial migra para outro lugar: como cada varejista usa o tempo que ganha. Mas aqui vale uma distinção importante. A folga em si não vira treinamento — ninguém aprende produto no dia de descanso. O que 5x2 exige na prática é um funcionário a mais na escala para garantir a cobertura, e é esse redimensionamento que cria as janelas de tempo durante a semana de trabalho para treinamento, integração e trocas que simplesmente não acontecem quando a loja está sempre operando no limite de pessoal. O que os dias livres entregam é outra coisa: descanso de verdade, energia renovada, e espaço para que o time consuma a cultura, o repertório e as referências que acabam voltando, de alguma forma, para o atendimento. Quando falei com a Michelly sobre esse artigo, pedindo permissão para citar o nome dela, ela adicionou: “Vale mencionar que além de ter duas folgas, a gente às vezes tinha folgas seguidas, o que permitia pequenas viagens que em outras lojas não era possível. Além disso, a sensação de trabalhar na Aesop era do time estar sempre descansado e bem disposto para o trabalho, o que contribui para o clima e trabalho colaborativo, diferente de todas as outras marcas onde trabalhei”.

O varejo que entrar em 5x2 só preenchendo a planilha de escala vai sair achando que perdeu dinheiro. O varejo que entrar entendendo o que está reorganizando pode sair com time mais engajado, atendimento melhor, e o cliente sentindo a diferença.

A pergunta deixa de ser “como cumprir a lei” e passa a ser duas outras: como você organiza a nova escala, e o que você constrói com o tempo que acabou de ganhar. Vamos esquecer por um minuto o cálculo de venda por hora por vendedor, e focar em cruzar dados de retenção de funcionário com engajamento, horas treinadas, qualidade de atendimento e retenção de clientes no longo prazo.

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Escrevo este artigo com a consciência de que a matemática muda conforme o tamanho de cada varejista. A loja que opera no fio da margem vai sofrer mais — e, segundo o IPEA, “as empresas com até nove trabalhadores, que empregam cerca de 25% dos assalariados formais do país, podem precisar de apoio estatal para transição à nova jornada de trabalho”. Pode caber a essas lojas fechar aos domingos, encurtar horário, ou contratar um funcionário a mais sacrificando ponto da folha. Por isso a transição deve seguir o prazo gradual da mudança — e cada varejista, no caminho, deve medir não só os impactos financeiros negativos, mas também o que se ganha no outro lado da conta: time, clima, cliente que volta.

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A Michelly saiu da Aesop alguns anos depois daquela conversa. Foi para o RH de um grupo de restaurantes de alta gastronomia onde passou alguns anos. Hoje segue vivendo sua melhor qualidade de vida longe de São Paulo, vive do seu refinamento estético, e está bem.

Penso nela, na Mônica, na Jéssica, no Ney, na Isadora e em tantos outros vendedores incríveis que contratei nos meus 5 anos de Aesop Brasil quando leio as discussões sobre o fim da escala 6x1. As planilhas falam de adicional de domingo, de contratação extra, de impacto na margem. Ninguém fala das pessoas que o varejo brasileiro perdeu nos últimos dez anos sem conseguir desenvolver, motivar, reter e retornar em números.

A escala vai mudar. E o varejo que continuar achando que o único impacto disso é no custo de abrir aos domingos corre o risco de perder uma baita oportunidade.

Até que vi minha mãe pegar o telefone fixo e sentar no sofá. Se ela sentava, a conversa ia ser boa. E se a conversa ia ser boa, eu precisava achar um lugar pra me escorar perto o suficiente pra não perder nada.

“Alô, comadre? É a Regina. Oi, tudo, tudo bem e com vocês? Não, tá tudo bem sim, eu tô ligando pra contar sobre um massagista maravilhoso que eu descobri aqui em Curitiba. Menina, o Jorge tava com uma dor nas costas que não sumia, e esse massagista que uma amiga indicou resolveu o problema na hora. Ele fica um pouco longe e não aceita cheque, mas vale a pena. Vou te passar o número dele.”

Essa ligação se repetiu umas três vezes para comadres diferentes, além de ter sido adaptada pra versão bate-papo na fila do caixa do mercado, na manicure e com a amiga de uma amiga que reclamou de um pescoço tenso. Em muito pouco tempo, o círculo social da minha mãe já tinha umas cinco pessoas que compartilhavam o mesmo massagista.

Ao longo da minha vida, sei que isso se repetiu com a terapeuta que faz Reiki, a microfisioterapeuta (não sei até hoje o que é isso), tantas outras terapias alternativas que eu não saberia dizer os nomes, alguns médicos de diferentes especialidades — e acho que o nome mais falado até hoje foi o da Reiko, cabeleireira da minha mãe, e de tantas outras amigas, por pelo menos uns 20 anos.

A minha mãe é uma influenciadora de antes de influenciadores existirem. Ela sente um prazer imenso em compartilhar com o máximo de pessoas possível os profissionais, as receitas, os produtos, os restaurantes que ela valida por aí — sem receber, ou esperar, nada em troca além da satisfação de ter ajudado uma ou mais (bem mais) pessoas.

Algumas semanas depois da ligação para a comadre falando sobre o massagista, ela recebe uma ligação da Manu, uma das amigas que aceitou a recomendação. Manu disse, meio rindo de nervoso, que na última visita com o tal massagista ela sentiu que ele fez alguns movimentos inapropriados com ela. Menos de cinco minutos depois, minha mãe já tinha ligado pra todo mundo dizendo pra pararem de ir no tal massagista — contando a história com discrição, mas o suficiente para ilustrar a gravidade da situação.

Por conta de uma cliente bem atendida, esse rapaz ganhou ao menos cinco outras clientes recorrentes que pagavam à vista, a um custo zero de aquisição. E por conta de uma cliente com quem ele agiu de forma errada, perdeu todas elas de uma vez.

A gente fala muito sobre aquisição de clientes, funil, estratégia de retenção. Mas a forma mais antiga — e ainda mais poderosa — de crescer um negócio é fazer um trabalho tão bom que alguém sente vontade de pegar o telefone e ligar pra comadre. E a forma mais rápida de perder tudo é esquecer que por trás de cada cliente existe uma pessoa que confia em você — e uma rede inteira de pessoas que confia nela.

Eu trabalho com design de experiência de cliente, mas uma das premissas básicas disso eu aprendi ouvindo minha mãe no telefone fixo. Que confiança se constrói uma interação por vez, se espalha por contágio e se perde em cinco minutos.

Obrigada,

Mafê.

All of this has me so excited that on one of the daycare runs for my son, who’s almost two now, I stopped at a café to order my iced oat matcha latte — now that I’ve been to Japan I’ve fallen for the hype and I think there’s no going back — and to do some work. Arriving at the shared table, which are the only ones left at this very hyped-up café in West Van, I sat across from a woman who seemed to be in back-to-back Zoom meetings. With each call she’d hang up on, she’d jump straight into the next link, opening with “so sorry about the background noise — I came to work from a café and didn’t realize it would be this packed, but anyway, how’s your week been?”

I remember that era well, with zero nostalgia — working in corporate environments with meetings all day long, an action plan list for every meeting, and never any time left to act on any of them. And in the office hallways, the shared lament: “when exactly are we supposed to produce?”

Then at some point I got up to grab a water — here in Canada there’s always water available at any restaurant or café for whoever wants to help themselves — and I picked up two glasses because I’m trying to flush out all the post-Japan water retention. Walking back to the table, I looked at the woman, looked at my cup, looked at her again, and left a glass next to her. At the end of yet another meeting she said to me, “oh my god this is so incredibly generous of you, thank you so much” — and emptied the glass in under two minutes.

About fifteen minutes ago I had to call Aeroplan to sort out some miles drama that wasn’t linking up with the last ticket I bought to Brazil. One of those calls you put off because you know you’ll have to wait, verbally confirm your name, phone number, date of birth, address, hair color, favorite childhood cartoon, the poutine recipe you liked best, and whatever else they need to prove you are you — and probably end up frustrated because your problem won’t be solved that easily.

Susan answered in the voice of what I pictured as a childhood friend’s mom: the warm one, full of energy, always inventing little games, on top of being welcoming and trustworthy. Susan didn’t have the power to solve my problem herself, but she walked me through the path to a resolution, gave me confidence that one way or another she’d take care of it, came back on the line every so often to say she “hadn’t forgotten about me, they were just dealing with high call volumes and long wait times” — and it was all so pleasant that it made me want to be pleasant back.

I told her that, from the small sample I’d had, she was exceptional at her job and should be proud of it. And I asked to speak to a supervisor I could pass that comment on to directly.

Recently I’ve decided to commit to making small acts of kindness for others — especially the unexpected ones, like the ones I just mentioned. Not purely out of the goodness of my heart — maybe a little out of ego, the satisfaction of feeling I’d done some good for someone — but also as field research, so to speak.

Will Guidara writes in his book Unreasonable Hospitality that acts of kindness are contagious and make people want to do the same. The good old kindness begets kindness. Will brings this into the hospitality world and shows how to spread through a team the genuine desire to surprise people where they least expect it.

And I love this so much — partly because I practiced it for nearly a decade at Aesop, where I graduated in the art of retail with presence, active listening, and customer experience — because it’s proof that surprising people, whether your partner, a stranger at the café, or your customer, is so, so much simpler than it seems. And sometimes it costs nothing at all.

I have a few clients and business owners I know who’ve recently told me this is their biggest struggle. Thousands dollars, or brazilian reais, spent on customer service training, data management software, discount coupons to bring customers back, in-store events that struggle to get any engagement — when sometimes the best return is in building a culture of hospitality, in quality of communication and listening, and in the energy of kindness and of surprising someone in small gestures.

Now, maybe you don’t work with customers, or maybe you don’t work at all, but you’ll still find all sorts of ways to do small acts of kindness throughout your days. Buying your husband his favorite freshly-roasted coffee and bringing it to him at the end of a long workday, complimenting the haircut of your building’s concierge whose name you still haven’t memorized even after seeing her every day for three months, helping your neighbor carry her shopping bags upstairs and walking them all the way to her door.

The woman at the café doesn’t even know my name and Susan has probably taken another two hundred calls since mine. But I remember both of them, and I remember exactly how I felt — light after the coffee, and grateful after the call, which I never thought I’d say about a phone call with Aeroplan. And that’s what I mean when I talk about experience: it’s what stays once everything else — the product, the service, the problem — has passed.

Thank you for reading this far,

Mafe

Tudo isso tem me animado tanto que em uma das idas pra creche do meu filho, hoje com quase dois anos, eu parei em um café pra pedir meu iced oat matcha latte — agora que fui pro Japão caí no hype e acho que é um caminho sem volta — e trabalhar um pouco.

Chegando na mesa compartilhada, que são as únicas que sobram nesse café bem hypado em West Van, sentei na frente de uma mulher que parecia estar em reuniões uma atrás da outra no Zoom. A cada conversa que desligava, emendava em outro link e começava com “poxa, me desculpe o barulho no fundo, mas eu vim trabalhar de um café e não sabia que estaria tão cheio — mas vamos lá, como tem sido sua semana?”

Eu lembro bem dessa época, sem saudade nenhuma, de trabalhar em ambientes corporativos que tinham reuniões o dia inteiro, pra cada reunião uma lista de plano de ação, e sem sobrar tempo pra agir em nenhum deles. E nos corredores dos escritórios, a reclamação compartilhada de “em que horas a gente deveria produzir?”

Então lá pelas tantas eu me levantei pra buscar uma água — que aqui no Canadá tem sempre disponível em qualquer restaurante e café pra quem quiser pegar — e peguei dois copos porque estou tentando desinchar toda a retenção de líquido pós-Japão. Chegando na mesa eu olhei pra moça, olhei pro meu copo, olhei pra ela e deixei um copo do lado dela. Ao fim de mais uma reunião ela disse pra mim “oh my god this is so incredibly generous of you, thank you so much” — e esvaziou o copo em menos de dois minutos.

Uns quinze minutos atrás eu precisei ligar para a Aeroplan resolver umas tretas de milhas que não estavam linkando com a última passagem que comprei para o Brasil. Aquelas ligações que você adia porque sabe que vai ter que esperar, confirmar verbalmente seu nome, telefone, nascimento, endereço, cor de cabelo, desenho animado preferido da infância, receita de poutine que mais gostou e o que mais eles precisarem pra provar que você é você — e provavelmente se frustrar porque não vai ter seu problema resolvido tão facilmente.

Susan atendeu com a voz de quem eu imaginei na figura de mãe de amiga de infância: aquela que é carinhosa, animada, sempre inventa umas brincadeiras diferentes, além de ser acolhedora e confiável. Susan não tinha o poder de resolver meu problema ela mesma, mas me guiou pelo caminho da resolução, me deu confiança de que de um jeito ou de outro ela cuidaria de resolver, voltava na linha de tempos em tempos pra dizer que “não tinha esquecido de mim, só estavam com um alto volume de ligações e tempo de espera” — e foi tão agradável que me fez querer ser agradável de volta.

Falei pra ela que, pela pouca amostra que eu tive, ela era excepcional no trabalho dela e deveria se orgulhar disso. E pedi pra falar com um supervisor pra quem eu pudesse passar esse comentário diretamente.

Recentemente resolvi me dedicar a fazer pequenos atos de gentileza para os outros — principalmente aqueles que são inesperados, como esses que eu mencionei. Não só da bondade do meu coração — talvez um pouquinho pelo ego de sentir que fiz bem pra alguém — mas também como uma pesquisa de campo, digamos assim.

Will Guidara fala no seu livro Hospitalidade Irracional que atos de gentileza são contagiantes e fazem as pessoas quererem praticar o mesmo. O bom e velho gentileza gera gentileza. Will traz isso pro ambiente de hospitalidade e mostra como contagiar o time com a vontade genuína de surpreender as pessoas onde elas menos esperam.

E eu gosto tanto disso — até porque pratiquei por quase uma década na Aesop, onde me graduei na arte do varejo com presença, escuta ativa e experiência de cliente — porque é a prova de que surpreender as pessoas, seja seu parceiro, um estranho no café ou seu cliente, é tão, mas tão mais simples do que parece. E às vezes não custa nada.

Eu tenho alguns clientes e empresários conhecidos que recentemente me disseram ser essa a maior dificuldade deles. Milhares de reais, ou dólares canadenses, gastos em treinamento de atendimento, software de gerenciamento de dados, cupom de desconto pra trazer cliente de volta, eventos em loja que são difíceis de conseguir engajamento — quando às vezes o melhor retorno está em construir cultura de hospitalidade, qualidade de comunicação e escuta, e a energia da gentileza e de surpreender o outro em pequenos gestos.

Agora, pode ser que você não trabalhe com clientes, ou nem trabalhe at all, mas ainda assim você vai encontrar diversas formas de fazer pequenos atos de gentileza ao longo dos seus dias. Comprando o café preferido do seu marido recém-torrado e levando pra ele no fim de um longo dia de trabalho, elogiando o corte de cabelo da concierge do seu prédio de quem você ainda não decorou o nome mesmo vendo ela todos os dias há três meses, ajudando a carregar as sacolas da vizinha do prédio e levando até a porta da casa dela.

A moça do café nem sabe meu nome e a Susan provavelmente já atendeu outras duzentas ligações depois da minha. Mas eu lembro das duas, e lembro exatamente de como me senti — leve depois do café, e grata depois da ligação, o que eu nunca imaginei dizer sobre uma chamada com a Aeroplan. E é isso que eu quero dizer quando falo de experiência: é o que fica quando todo o resto — o produto, o serviço, o problema — já passou.

Obrigada por ler até aqui,

Mafe.

When that happens I reach for my Kindle because reading intrigues me just as much as it makes me drowsy. I read about 25% of Nervous Conditions by Tsitsi Dangarembga — a book that, at least up to the 25% mark, is about the price you pay to adapt to a system that wasn’t made for you. But at some point I gave in and did the worst thing an anxious insomniac can do: I picked up my phone.

The stories that stopped me were from a local Vancouver influencer who organizes dinners with incredible experiences for anyone who wants to join. She was musing about AI and the many conflicting feelings she had about it — as a tech enthusiast, she was fascinated by the possibilities and advances in technology; as a mother raising screen-free kids in a house full of screens, she was terrified about the future; and as an “experience designer,” she felt increasingly connected to the need to bring people together to create live experiences.

And there I was, at 3 a.m., realizing I carried a lot of conflicting feelings about it too, but as with any technological advance or shift in social organization, I needed to adapt to stay relevant without distancing myself from what makes sense to me.

Because we see more and more AI tools that seem to easily replace average professionals: photographers who will lose clients to images generated in less than 5 minutes; interior designers who might lose the lower-budget clients who just want a tip on how to improve their floor plan; nutritionists who must already be feeling the impact of ChatGPT breaking down the calories and macros of a meal in seconds from a photo of the plate. And so on.

And I say this understanding the magnitude of the impact it can have on many people, including close friends — but with the awareness of being someone who has already chosen not to hire professionals because an AI gave me answers at zero cost. Admit it, you’ve done it too.

This topic scares me when I think about the future of professions — including in my husband’s field, who not only deals with near-weekly big tech layoffs but also works in something with high potential to be reduced by AI. At the same time, it pushes me to think about what we can do differently to ensure relevance.

And for me the answer is: always be above average and always focus on the experience. Understand what your client wants, who they are, what problem you need to solve, the most efficient way to solve it, what emotion you want to evoke — and how you’re going to deliver all of that.

The photographer who welcomes the client who’s embarrassed to pose, who guides the entire creative process and delivers a shoot that will be remembered forever? That client comes back to live it again. The nutritionist who shows up on time, understands your psychological relationship with your body and with food, educates you, and offers a high-quality service? She won’t be replaced by ChatGPT that easily.

And it’s not just me saying this. Remember when everyone thought brick-and-mortar retail was going to die with the growth of e-commerce, especially post-pandemic? A McKinsey study from last year showed that more than half of consumers still prefer to shop in person. Another report found that 47% say supporting a local business is a deciding factor when making a purchase. The Business of Fashion published a piece today about retailers who ignore digital and invest everything in customer experience and product curation. Their goal isn’t to be everywhere — it’s to be indispensable somewhere.

Personally, if on the one hand I believe we need to adapt and ride the first waves to stay relevant — I’m a premium Claude subscriber —, on the other hand I tend to go increasingly analog every time the world pulls me harder toward the technological.

In photography, instead of investing in a Canon mirrorless that increases autofocus speed and image quality, I decided to add another 35mm camera to my repertoire. I want to soon migrate almost entirely to film and celebrate the experience of shooting with more presence in each click, which costs far more than clicks on digital cameras, and of waiting for the scans — instead of just focusing on the result.

In the corporate world, I’m gradually shifting my focus from brand commercial performance to designing their experience — which, of course, leads to commercial performance. But more than that, it humanizes the consumer relationship and creates a value that no technology will replace: the value of human experience.

As a consumer, for me nothing replaces the in-person experience — unless it’s a convenience purchase. Buying gadgets on Amazon that are sold in stores I have zero interest in visiting? Sure. But getting dressed up to stroll through stores and discover new brands through well-curated selections, then having a coffee made by a barista who already recognizes me and cares about the texture of the milk, in a space hipster enough to make me want to sit and people-watch, followed by a manicure at a salon that tends to all five senses at every step of the process? I will never stop preferring it that way.

Thank you for reading,

Mafe.

Quando isso acontece eu puxo meu Kindle porque a leitura me intriga na mesma medida que me deixa sonolenta. Li cerca de 25% de Condições Nervosas da Tsitsi Dangarembga — um livro que, pelo menos até os 25%, fala sobre o preço que se paga pra se adaptar a um sistema que não foi feito pra você. Mas uma hora eu dei o braço a torcer e fiz a pior coisa que uma pessoa ansiosa e com insônia pode fazer: peguei o celular.

Os stories que me pararam foram de uma influenciadora local de Vancouver que organiza jantares com experiências incríveis para quem quiser participar. Ela divagava sobre IA e os vários sentimentos conflitantes que tinha em relação ao assunto — enquanto tech enthusiast, ficava fascinada pelas possibilidades e avanços da tecnologia; enquanto mãe que cria filhos sem telas em uma casa cheia delas, ficava apavorada com o futuro; e enquanto “experience designer”, se sentia cada vez mais conectada com a necessidade de juntar pessoas para criar experiências ao vivo.

E eu ali, às 3 da manhã, me dava conta que eu carregava muitos sentimentos conflitantes com isso também, mas como com qualquer avanço tecnológico ou mudança de organização social, era preciso me adaptar pra continuar relevante mas sem me distanciar do que faz sentido pra mim.

Porque a gente vê mais e mais ferramentas de IA que parecem facilmente substituir profissionais medianos: fotógrafos que vão perder clientes para imagens geradas em menos de 5 minutos; designers de interiores que talvez percam as clientes de baixo investimento que só querem uma dica de como melhorar a planta da casa; nutricionistas que já devem estar sentindo o impacto do ChatGPT esmiuçar em segundos as calorias e macros de uma refeição a partir da foto do prato. E por aí vai.

E eu falo isso entendendo o tamanho do impacto que pode causar para muitas pessoas, inclusive amigos próximos — mas com a consciência de ser alguém que já deixou de contratar profissionais por ter uma IA que me deu respostas com investimento zero. Admita, você também já fez isso.

Esse assunto me assusta um pouco quando penso no futuro das profissões — inclusive na área do meu marido, que não só sofre com layoffs quase semanais de big tech mas também trabalha em algo com alto potencial de ser reduzido por IA. Ao mesmo tempo, me impulsiona a pensar o que a gente pode fazer de diferente para garantir relevância.

E pra mim a resposta é: ser sempre acima da média e focar na experiência sempre. Entender o que o seu cliente quer, quem ele é, qual problema você precisa resolver, qual a forma mais eficiente de resolver, qual a emoção que você quer provocar — e como você vai entregar tudo isso.

A fotógrafa que acolhe a cliente que tem vergonha de posar, que guia todo o processo criativo e oferece um ensaio que vai ser lembrado pra sempre? Essa cliente volta pra viver aquilo de novo. A nutricionista que atende no horário, entende a sua relação psicológica com o corpo e com a comida, te educa, e oferece um serviço de alta qualidade? Não vai ser trocada pelo ChatGPT tão facilmente.

E isso não sou só eu falando. Lembra quando todo mundo achava que o varejo físico ia morrer com o crescimento do e-commerce, principalmente no pós-pandemia? Uma pesquisa da McKinsey do ano passado mostrou que mais da metade dos consumidores ainda prefere comprar presencialmente. Outro relatório apontou que 47% dizem que apoiar um negócio local é fator decisivo na hora da compra. O Business of Fashion publicou hoje uma matéria sobre lojistas que ignoram o digital e investem tudo em experiência de cliente e curadoria de produto. O objetivo deles não é estar em todo lugar — é ser indispensável em algum lugar.

Pessoalmente, se por um lado eu acredito que a gente precisa se adaptar e surfar as primeiras ondas pra se manter relevante — sou assinante premium do Claude —, por outro lado eu tendo a ir cada vez mais pro analógico cada vez que o mundo me puxa mais forte pro tecnológico.

Na fotografia, ao invés de investir na Canon mirrorless que aumenta velocidade de foco e qualidade de imagem, eu resolvi adicionar mais uma câmera 35mm ao meu repertório. Quero em breve migrar quase completamente para filme e celebrar a experiência de fotografar com mais presença cada clique, que custam muito mais do que cliques em câmeras digitais, e de esperar os scans — ao invés de só focar no resultado.

No corporativo, aos poucos mudo o meu foco da performance comercial de marcas para o design da experiência delas — que, claro, leva à performance comercial. Mas, mais que isso, humaniza a relação de consumo e cria um valor que tecnologia nenhuma vai substituir: o da experiência humana.

Enquanto consumidora, pra mim nada substitui o presencial — a menos que seja compra de conveniência. Comprar gadgets na Amazon que vendem em lojas que eu tenho zero interesse em visitar? Claro. Agora, me arrumar pra passear por lojas e descobrir marcas novas através de curadorias bem feitas, depois tomar um cafezinho feito por um barista que já me reconhece e se importa com a textura do leite, em um ambiente hipster o suficiente pra me fazer querer sentar e ficar people watching, seguido de uma manicure em um salão que cuida dos cinco sentidos em cada etapa do processo? Isso dificilmente vai se tornar obsoleto.

Obrigada

Mafê.

Once in Kyoto, we took a few more trains and a local bus used mostly by residents, with no tourists. There, despite being full, the only sound you could hear was the bus speaker reminding passengers of basic etiquette rules for public transportation in Japan and the name of the approaching stop — and at every stop, the driver’s gentle voice thanking each person as they exited the bus, in Kyoto through the front door. No one leaves that bus without receiving a thank-you and a slight nod from the driver.

A few days earlier, in Kanazawa, I took part in a tea ceremony — because I’m completely fascinated by several Japanese concepts like ma, wabi-sabi and, given my profession and the history of the companies I’ve worked for, omotenashi, which is so deeply felt in this ritual. During the ceremony, the host explained the meaning and the reason behind each small gesture that feels like choreography. Everything there has its place: the way the host enters and exits the room always leading with the same foot and never stepping on the edges of the tatami — in the past, the family name was written in those spaces, so avoiding them was a sign of respect —, the habit of turning the tea bowl twice so the most beautiful side faces outward, out of respect for everyone else, so they too can admire it, the bow of gratitude to the tea master upon receiving your cup, the reverence to the tea itself, and so many other layers of meaning that may go unnoticed by most but, because they are rooted in respect, continue to be cultivated.

Of all the “things not to do in Japan” rules I was bombarded with in social media videos — once the algorithm figured out I had a trip booked — the one that surprised me most for how hard it is to follow was not eating while walking. I realized how, when traveling with a child, this sometimes becomes nearly impossible. But we still made the effort to stop and plan when to eat the bread roll, the fruit, or the chocolate we’d grabbed “for the road” — understanding that this came from a deep respect for food and for other people’s senses.

What surprised me most about Japan comes down to one word: respect. For other people’s senses, for what nourishes us, for public space. From public restrooms with spaces to hold children accompanying their parents, to the absence of strong perfumes on people. From carrying your own trash all day long to avoiding conversation on public transport. From respect for food to airport staff bowing as the plane takes off. A respect that exists even when you can sense the rush and the irritation in someone, and that is practiced even when no one is watching.

—

I’m writing this on my phone, straight from my own brain out of respect for those of you who also can’t take reading AI-generated text anymore, while my son snores on my lap with just under five hours to go before landing in Vancouver — unable to sleep, not only because of the lack of physical mobility in my current position as the mother of an almost-two-year-old who still flies on her lap, but also because of the sheer amount of inspiration and learning I’m bringing back from these two weeks that left me fascinated and wanting to understand how all this respect was born and has held its strength across so many centuries.

More to come soon.

Mafe

Chegando em Kyoto pegamos mais alguns trens e um ônibus de linha predominantemente usado por locais e sem turistas. Ali, apesar de cheio, o único som que se ouve é do alto-falante do ônibus lembrando regras básicas de etiqueta no transporte público do Japão e o nome da estação que se aproxima — e a cada parada a voz suave do motorista agradecendo uma a uma às pessoas que saem do ônibus, em Kyoto pela porta da frente. Ninguém vai embora desse ônibus sem receber um agradecimento com um leve aceno de cabeça do condutor.

Alguns dias antes, em Kanazawa, participei de uma cerimônia do chá — pois sou completamente fascinada por diversos conceitos japoneses como o ma, o wabi-sabi e, por conta da minha profissão e do histórico das empresas por onde passei, o omotenashi, que é tão sentido nesse ritual. Na cerimônia, a host explicou o significado e a razão por trás de cada pequeno gesto que parece uma coreografia. Tudo ali tem seu lugar: a forma como a host entra e sai do salão sempre com o mesmo pé e nunca pisando nos cantos do tatame — antigamente o nome da família era escrito nesses espaços, portanto evitar pisá-los era sinal de respeito —, o hábito de girar duas vezes a tigela do chá para que a parte mais bonita fique virada para fora em respeito a todos os outros, para que também possam apreciar, o agradecimento com reverência ao mestre do chá quando receber o seu, a reverência ao chá em si, e tantas outras simbologias que podem passar despercebidas aos olhos da maioria mas, por terem uma razão enraizada no respeito para existirem, não deixam de ser cultivadas.

De todas as “regras do que não fazer no Japão” pelas quais fui bombardeada em vídeos nas redes sociais — uma vez que o algoritmo percebeu que eu tinha uma viagem marcada —, a que mais me surpreendeu pelo quão difícil é seguir foi a de não comer andando. Percebi como, em viagem e com criança, às vezes isso se torna quase impossível. Mas ainda assim a gente fazia o esforço de parar e planejar a hora de comer o pãozinho, a fruta ou o chocolate que pegava “para a viagem” — entendendo que isso vinha de um respeito profundo pela comida e pelos sentidos alheios.

O que mais me surpreendeu no Japão se resume a essa palavra: respeito. Pelos sentidos alheios, por aquilo que nos nutre, pelo espaço público. Dos banheiros públicos com espaço para colocar crianças que acompanham os pais, à ausência de perfumes fortes nas pessoas. De carregar o próprio lixo o dia todo a evitar conversar no transporte público. Do respeito pela comida à reverência dos funcionários do aeroporto no momento da decolagem do voo. Um respeito que existe mesmo quando você percebe a pressa e a irritação no outro, e que é praticado mesmo quando não tem ninguém olhando.

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Escrevo esse texto no celular, do próprio cérebro em respeito a vocês que também não aguentam mais ler textos de ia, enquanto meu filho ronca no meu colo faltando pouco menos de cinco horas para chegar em Vancouver — sem conseguir dormir, não só pela falta de mobilidade física na minha posição atual de mãe de um be

bê de quase dois anos que ainda viaja no colo, mas também pela quantidade de inspiração e aprendizado que trago dessas duas semanas que me deixaram fascinada e querendo entender como esse respeito todo nasceu e se mantém com tanta força ao longo de tantos séculos.

Volto com mais em breve.

Mafe

That day, I dropped Caetano — now almost one — at daycare so I could, for the first time in what felt like forever (a time that sometimes seems endless and, at others, too brief), simply be me for a few hours. Without guilt. Only care.

Normally, I’d leave the house with plenty of time to soak up the warmth of the sun on my skin as I walked down Burrard St., silently amused at the thought of everyone stuck in traffic while I strolled toward my favorite spa (at least for now). I’d walk down the hill admiring the mountains — still dusted with snow at the peaks this time of year — still in awe of this city even after six years of calling it home. I’d sip a coffee from Giovanni, perfectly brewed and silky, before heading up to the fifth floor, arriving with my now-Canadian punctuality: 15 minutes early.

But not this time.

Caetano needed to be dropped off later than planned — because, among many other lessons, motherhood has taught me that making plans is a cosmic inside joke. I hit traffic on the Lions Gate Bridge both ways (as expected), which irritates me just as much as it mesmerizes with that breathtaking view. I texted my husband to wait at the door so we could swap: he’d hop in the car, and I’d head off to the hotel.

No morning walk under the sun. No silent smugness. No poetic mountain views. No coffee. But I got there. Took the elevator up to the fifth floor and, as quickly as I rushed to the spa reception, I was gently slowed down by the receptionist. She sensed my frantic energy, softened her tone and pace, called me by my first name like she didn’t need to look it up, and handed me a cup of tea that tasted like it had been brewed by someone who understood my emotional state.

The spa at the Fairmont Pacific Rim is always calm, but never dull. Every detail is designed to engage your senses: towels and robes that caress your skin, scents that balance citrus, herbal, and woody notes in perfect harmony, playlists tailored to your intention (relaxation or renewal), elegant little bites, and a structure that goes far beyond a massage — think saunas, sensory showers, and magnesium-rich jacuzzis with mountain views.

Whether you’re a spa veteran or a blissful first-timer, the staff at Willowstream are always gentle and informative. They walk you through what to expect, how to get the most out of your visit, and make everyone feel welcome — not just in the space, but in that whole world.

In the women’s locker room, you get a designated locker with a robe and slippers (and yes, they have sizes for those of us whose feet stopped growing at age twelve). The facilities are so complete — with showers, fully stocked hygiene stations, and a vanity area with Dyson tools, brushes, flat irons, and curling wands — that all you really need to bring is your swimsuit to enjoy the common spa areas.

After changing, I walked to the waiting area and met my therapist, Taylor. She called me by name, looked me in the eyes, and asked how I was — like she truly wanted to know, no matter how short or, more likely in my case, long-winded the answer might be. She led me to a spacious treatment room softly lit by indirect light, offered me a choice of scents and playlists, explained how to settle in, and gave me a few moments alone.

And in that brief silence, taking in every intentional detail of the room, I closed my eyes and, for the first time in months, felt genuinely seen and cared for.

The massage followed the same rhythm of care. Every touch felt deliberate, like part of a silent ballet of movements and pressure — guiding each exhale back to its natural, unhurried pace.

Being immersed in so much attentiveness — both in grand gestures and subtle details — did more than relax me. It reawakened me. And there, lying on one of the outdoor loungers, letting the sun warm my legs still tired from months of cold, flipping through a few local magazines, I realized how much inspiration was still alive inside me.

As much as my head was telling me to stay and enjoy every second of this rare solo day, my heart wanted something else: to put it all into words.

So as a small tribute to that spark, I dedicate this first review to a place that, from my first to my fourth visit, has given me everything — and more.

Because sometimes the greatest healing isn’t rest.
It’s the spark that reignites.

Naquele dia, deixei Caetano — agora com quase um ano — na creche para, pela primeira vez em muito tempo (tempo esse que às vezes parece eterno, outras vezes, um sopro), eu poder ser só eu por algumas horas. Sem culpa. Só com cuidado.

Normalmente, eu sairia com tempo de sobra, aproveitando o carinho do sol na pele enquanto caminho pela Burrard, sentindo uma pontinha debochada de pena de quem enfrenta o trânsito — enquanto eu vou em direção ao meu spa preferido (pelo menos por enquanto). Desceria a rua admirando as montanhas, ainda salpicadas de neve no topo, sem acreditar que, mesmo depois de seis anos, essa cidade ainda me tira o fôlego. Tomaria um café no Giovanni, servido na temperatura perfeita, com a espuma de leite no ponto exato, antes de subir ao quinto andar e chegar, como boa canadense adotiva, 15 minutos adiantada.

Mas não foi bem assim.

Caetano precisou ir mais tarde para a creche — porque, entre outras coisas, a maternidade me ensinou que planejamento é mais uma piada interna do universo. Peguei o trânsito na Lions Gate Bridge (ida e volta, como manda a tradição), que me irrita na mesma proporção que me hipnotiza com a vista. Mandei mensagem pro meu marido me esperar na portaria pra trocar de turno e me deixar no hotel.

Dessa vez não teve caminhada ao sol, nem deboche silencioso, nem montanhas poéticas, muito menos café. Mas cheguei. Subi para o quinto andar e, na mesma velocidade em que corri para a recepção do spa, fui desacelerada pela recepcionista. Ela percebeu minha pressa, ajustou o tom e o ritmo da voz, me chamou pelo nome como quem não precisou olhar na ficha, e me entregou um chá que parecia ter sido preparado sob medida para meu estado emocional.

O spa do Fairmont Pacific Rim é sempre calmo, mas nunca monótono. Cada detalhe foi pensado para provocar sensações: toalhas e roupões que acariciam a pele, aromas que equilibram notas cítricas, herbais e amadeiradas, playlists ajustadas à intenção da sua visita (relaxante ou revigorante), acepipes servidos com delicadeza e bom gosto, e uma estrutura que vai além da massagem — com sauna, banho sensorial e jacuzzi com vista para as montanhas.

Se você é uma veterana de spa ou uma feliz novata, o atendimento no Willowstream é sempre gentil e educativo: te explicam o que esperar, como aproveitar melhor, e fazem qualquer pessoa se sentir bem-vinda — não só naquele espaço, mas naquele universo.

No vestiário feminino, você recebe um armário com roupão e chinelo (e eles têm numeração para o pé de quem, assim como o meu, parou de crescer aos doze anos). A estrutura é tão completa — chuveiros, estações com produtos de higiene pessoal, e uma bancada com escova, chapinha, babyliss e até um Dyson — que tudo que você realmente precisa levar é sua roupa de banho para aproveitar a sauna e as jacuzzis ricas em magnésio.

Depois de me trocar, fui para a sala de espera e encontrei a terapeuta Taylor. Ela me chamou pelo nome, olhou nos meus olhos e perguntou como eu estava — como quem realmente queria ouvir a resposta, seja ela objetiva ou, mais provavelmente no meu caso, levemente dramática e prolixa. Me conduziu até a sala de massagem, espaçosa e iluminada por uma luz indireta acolhedora. Ofereceu opções de aromas e playlists, me deu as instruções, e saiu por alguns minutos.

Fiquei ali, sozinha, prestando atenção aos detalhes que deixam claro que nada naquele ambiente é aleatório. Fechei os olhos. Pela primeira vez em meses, me senti verdadeiramente vista e cuidada.

E foi com essa mesma intenção que recebi a massagem: cada toque parecia parte de uma coreografia silenciosa, um ballet de movimentos e pressões que me relaxavam a cada expiração — finalmente sem pressa.

Estar entregue a tantos detalhes — grandes e sutis — de cuidado com a experiência do cliente, no meio de um festival sensorial, fez muito mais do que me relaxar. Me devolveu a vontade de criar. E foi ali, deitada em uma das camas externas, deixando o sol esquentar minhas pernas cansadas do frio, lendo revistas locais, que percebi o tanto de inspiração que ainda vive em mim.

Por mais que a minha cabeça me mandava ficar e aproveitar toda a estrutura de spa para relaxar só por aquele dia que eu tinha dado todinho pra mim, o meu coração me fez querer sair dali e colocar tudo em palavras.

Então, como pequena homenagem a esse momento, dedico minha primeira review a esse lugar que, da primeira à quarta visita, entregou tudo — e um pouco mais.

Às vezes, a maior cura não é o descanso. É a faísca que reacende.

Se você gostou desse post e quer ver um pouquinho de como é esse spa por dentro, eu compartilhei recentemente nesse post aqui. Aproveita e me segue por lá pra mais conversas expressas sobre o assunto.

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A autoestima se constrói no processo

Li esses tempos essa frase e tenho repetido ela na minha cabeça todos os dias. É um alívio saber que não precisa esperar a linha de chegada se aproximar para melhorar a estima que temos de nós mesmas, mas que todo dia da para construir um pouquinho mais dela. E é nos dias que parece que o processo não vai dar em nada que ele precisa ser mantido. No fim das contas, nada destrói tanto minha auto estima do que furar os compromissos comigo mesma e engavetar mais um projeto ou objetivo e me recontando aquela velha história de ‘ter falhado mais uma vez’. Então seguimos criando e mantendo cada um desses processos vivos, mesmo nos dias que só o que a gente consegue entregar é dois tomatinhos no almoço, 10 minutos de caminhada, meia página de uma leitura, o rascunho da primeira frase de um e-mail, ou seja lá o processo que você tem por aí. Sempre pensando na minha amiga que diz que ‘um pouquinho todos os dias é melhor do que nada sempre’.

Um pão pra chamar de meu 

Apesar da maternidade ser uma fase extremamente produtiva, em especial quando não se tem rede de apoio nem paga nem familiar, eu não consigo afastar o sentimento de estar intelectualmente improdutiva. Gostaria de poder tirar tudo isso da cabeça e aproveitar a licença pra mergulhar nesse momento único da minha vida que é curtir Caetano crescendo e não me preocupar mais com nada. Mas por mais que eu tente, eu não consigo me sentir completa sem a sensação de estar caminhando *profissionalmente* em alguma direção, ainda que em passos de formiga, e consigo admitir que muito disso vem da impressão de ver todo mundo correndo enquanto eu estou paradinha no lugar e sem saber pra onde ir depois daqui - ainda que eu tenha a consciência de que a imagem dos outros correndo vem muito manipulado por redes sociais e também do fato que 6 meses (agora só mais 2) é uma fatia muito pequena do tempo total que tenho pra desenvolver minha carreira. 

De qualquer forma, tenho sentido minha ‘auto estima intelectual’ um tanto abalada. Fui de me sentir completa sendo Head de Varejo de uma marca incrível e me desafiando todos os dias, para me sentir completamente obsoleta em 3 meses sem trabalhar - e esse ônus da obsolescência é todo meu. De repente eu questiono o que eu tenho pra contribuir com o meio profissional, seja ele de varejo ou fotografia, fazendo pouco caso dos anos de estudo e experiência que tenho nas costas e perdendo de vista a minha relevância. 

E foi numa sessão de terapia que eu entendi que preciso encontrar meu pão.

***

Eu acredito que amor é um conjunto de verbos que impulsionam a decisão de ficar juntos e trabalhar na relação (já falei sobre isso aqui), e um desses verbos é admiração - talvez um dos mais imprescindíveis para que o amor exista e se mantenha. E de todas as admirações que eu tenho pelo meu marido, a maior delas é pela dedicação que ele emprega em tudo o que ele se dispõe a fazer.

E uma dessas coisas é o pão.

Ele cultivou a própria bactéria de fermentar o pão do zero, alimenta com toda disciplina e paciência do mundo, organiza a agenda dele em torno do dia que precisa amassar e preparar o pão pra assar, assa o pão na data certa e depois sentamos pra comer e fazer o debrief juntos: ele assou bem por dentro? Como está a crocância da casquinha comparando com o último pão? Conseguiu fazer a orelha do pão dessa vez? E os buracos de dentro do pão, estão uniformes ou tem só alguns grandes demais? Será que isso corrige mudando a farinha ou o tempo de fermentação? Vale tentar outra técnica de dobrar o pão?

E lá vai ele assistir trinta e dois vídeos do YouTube pra entender aonde ajustar a técnica pra chegar no pão que ele quer fazer.

E sabe o que acontece quando ele chega nesse pão? A gente come, ele segue pra fazer o próximo pão perfeito e procura outra coisa para aperfeiçoar. 

Nesses anos que estamos juntos já foram horas de vídeos de YouTube, muitos dólares de gadgets de cozinha e quilos de receitas novas que ele quis aperfeiçoar: a massa de pizza com a consistência e o queimadinho perfeitos, o molho pesto que fica todo verdinho na consistência cremosa que nem o do Nino Cucina (o dele hoje em dia é até melhor), o molho de tomate igual ao da tia dele, o café com a moagem e pressão perfeitos pra cada grão diferente que ele compra e a textura do leite ideal, e a lista, pra minha sorte, é longa. Muito, mas muito longa. 

E, com todas essas receitas que ele faz, quando chega na perfeição a gente senta juntos, come, as vezes chama amigos pra provar, limpa os pratos e dali uns dias ele volta a fazer tudo de novo. 

O Léo não faz nada disso pensando em monetizar ou em qualquer fim específico além de comer. Ele faz mesmo porque assume o desafio pessoal de fazer o melhor que pode daquele prato. E quando ele não tá 100% satisfeito, não tem elogio meu que convença ele de que está bom o suficiente, porque ele precisa continuar até ele descobrir como deixar perfeito, porque ele merece e quer comer o prato perfeito.

Pra mim, não existe uma expressão mais pura de auto estima do que essa: procurar sempre o melhor das coisas para o próprio prazer.

E foi refletindo sobre isso em uma sessão de terapia que eu entendi que minha auto estima ainda precisa de um certo trabalho.

Eu me contento com o mais ou menos quando é algo só pra mim e que não interfere na vida dos outros. Procuro a versão mais simples, mais barata e que dá menos trabalho. E se eu não encontrar “então não precisa”. Desisto das coisas com uma facilidade incrível - seja projetos ou coisas que quero aprender. A última que eu me lembro foi reformar a parede da cozinha com azulejos adesivos. Fiquei muito animada no começo e quando vi que a qualidade do primeiro que eu comprei era ruim e que daria muito trabalho, desisti. E a história da minha vida tá cheia de azulejos adesivos.

Sempre fui a pessoa que quando perguntam “o que você prefere” responde ‘tanto faz, pode escolher’ porque Deus me livre escolher o que eu realmente quero e não ser a mesma coisa que o outro quer. Eu automaticamente me coloco em segundo lugar porque “tenho pavor de dar trabalho”. E eu nunca vou saber quantas coisas boas eu deixei de aproveitar por ter medo de incomodar.

E refletindo sobre como melhorar essa auto estima, entendi que preciso encontrar meu pão.

Buscar algo que eu faça para meu próprio prazer sem que tenha um fim específico ou um ganho além de aproveitar a jornada e aperfeiçoar a arte. Eu nem preciso ser boa, só preciso me interessar e não abandonar o processo. 

Quando eu era criança eu tive várias dessas coisas, é tão mais fácil aproveitar a vida quando a gente não precisa de aprovação nem de objetivos com as coisas que a gente faz. Dancei ballet e sapateado por anos, pintava aquarela, costurava coisas feias com a máquina da minha mãe e adorava, assistia programa de arts and crafts na tv cultura e tentava replicar tudo depois. Mas hoje? Sem perceber eu perdi de vista as coisas que me interessam, não sei quais são nem por onde andam.

E num pedido de socorro pro meu terapeuta ele sugeriu que eu procurasse algo que me desse medo, porque na superação dos meus medos eu também construo essa auto estima. 

Refletindo sobre o que eu gostava muito de fazer quando eu era criança, que é quando a gente conversa com o lado mais puro da nossa essência, eu lembrei que eu escrevia poesias e cartas a torto e a direito. Um pouco mais tarde, antes de blogs serem populares, eu criei um que acho que ninguém lia mas eu adorava escrever por escrever. Aliás, eu queria mesmo era ter estudado jornalismo, mas caí em relações públicas por um acidente de percurso e ali fiquei. Mas foi em algum trajeto nas ruas do perfeccionismo e da comparação que eu provavelmente olhei pra escrita e, entendendo que dela eu ‘não tiraria nada’, além do medo da exposição e críticas, eu parei.

Então enquanto embalo meu filho em uma soneca que agora já dura duas horas (dias de glória, eles chegam) eu rascunhei esses pensamentos como um compromisso pessoal de que a escrita agora é meu pão: sem objetivos e atrelado a ele e com a dose adequada de medo (o da exposição). E também sem a necessidade de fazer o pão com a casquinha perfeita e os buraquinhos uniformes. Por enquanto a ideia eh só colocar pra assar. Mesmo que no começo saia meio indigesto, afinal errar também faz parte do processo.

Não esperem nada de mim. Nem eu mesma espero enquanto escrevo tudo isso. Se muito, alguns pensamentos soltos cheios de começos e meios mas sem nenhum fim.

***

Mas, apesar de eu ter escrito esse mais como uma forma de organizar os pensamentos, quero aproveitar o ensejo e pedir exemplos de outros pães pra explorar - se você tiver um, conta aqui pra mim? Quem sabe me inspira a além de pão aprender a fazer pizza também (figurativamente falando - odeio cozinhar).

Therefore, every time we decide to have coffee outside, this decision doesn't come without the conviction that we are going to places that serve better things than we make at home - or, when it's a new place, we only visit it after extensive Instagram photo research, after all, every Canadian dollar spent on coffee has to be well invested.

I've listed here my 8 all-time favorites in Vancouver - all within about 2-3km from Downtown - covering the categories of food, coffee, and places to spend time. Hope you enjoy.

1. Yaletown | Small Victory's butter croissant

Small Victory may not be a hidden gem in Vancouver, and there's also a branch in South Granville. However, I've specified the Yaletown location here because of its cozier atmosphere, with outdoor seating where, depending on the time of day, you might even catch a bit of sun (on one of the twelve days when it's not raining in Vancouver).

Undoubtedly, Small Victory's croissant is the best I've ever had - not only in Vancouver but in life. I remember when we went to Paris, we tried some of the most highly ranked croissants, and none matched the same softness and obscene amount of butter as Small Victory's.

The coffee is also delicious, and I still dream of the day I'll try all the phenomenal-looking pastries they sell there. For now, I'll recommend the latte + butter croissant, and then you can let me know what you think of the other dishes.

2. West End | Green Horn's bagel with chive cream cheese (and the eggs benny)

Greenhorn might be one of the coziest cafes for enjoying a coffee on a sunny Sunday morning - even when it's chilly. Located on a quiet street in the West End, it has both outdoor and indoor seating, excellent service, and all the dishes I've tried there are delicious - including the coffee.

My husband Leo always orders the eggs benedict, which is indeed delightful, but I usually go for the bagel with chive cream cheese (made in-house and incredibly flavorful). I add a side of poached eggs and sometimes even have the wit to add a side of mascarpone.

If you do visit on a sunny weekend morning, I recommend arriving between 9-10 to avoid a waitlist - people tend to spend a generous amount of time there once seated.

3. Commercial Drive | Livia's breakfast sandwich and the sourdough (or any bread, really)

Ok this isn't quite in downtown or Mt Pleasant but it's one of my favourites so it had to be here. The breakfast at Livia on Commercial Drive is simply outrageous. And it's not just breakfast - they sometimes serve dinner, and the pastas are equally delicious. However, since this is a post about cafes, let's talk about their breakfast sandwich with a creamy egg in the middle. You can choose to add mortadella, which is a delight. In addition to the breakfast sandwich, I highly recommend their sourdough – always soft to the perfect degree that sourdough can be, and freshly baked on the day.

Livia also tends to have a line for brunch, but don't be discouraged if you arrive and see a lot of people outside - many of them are just waiting for their takeout orders.

4. Mt Pleasant | Coco et Olive's hand and cheese croissant

Coco et Olive on Main St is a delightful option, especially on a sunny day in Vancouver. Grabbing a ham & cheese croissant with a coffee and sitting at the outdoor tables between Coco et Olive and Liberty Bakery (which also has good coffee), then taking a look at the dishes, cloths, vases, and decorations they sell inside, makes for a great Sunday morning activity.

5. Gastown | The best coffee i've ever had, and with the perfect temperature in which coffees should be served

The coffee that Leo, my husband, makes is wonderful, but then there's the coffee from Revolver (hope he doesn't read this). Revolver achieves the perfect milk texture at the right temperature for serving coffee, and they also sell excellent coffee for home brewing. Revolver also has a cozy side room where you can sit with your perfectly temperatured latte, work on your laptop using the wifi, without anyone kicking you out after two hours, having only spent six dollars, and trying to imagine what those hipster folks with laptops in a cafe at 3 pm on a Wednesday do with their lives.

6. Yaletown | Craffles’ Tapioca

For the brazilians feeling nostalgic, there's the delicious tapioca from Craffles on Davie St in Yaletown - right in front of the square. It's a generously filled tapioca - at least for me, one tapioca is already a hearty lunch - and it's made just like in this photo I borrowed from their Instagram. You get to choose the filling from the various options they offer, and with each bite, it brings back a bit of the taste of Brazil.

7. Gastown | Nelson the Seagull's avo toast and pb + jelly toast

I love sitting at one of the communal tables at Nelson the Seagull, enjoying their toasts with a cup of coffee and my laptop. Similar to Revolver, I get the feeling that at every table, there's an interesting conversation happening among fascinating people. That's why it's a great spot for people-watching and eavesdropping too. Their avocado toast is served with the perfect seasoning, and I always recommend adding some poached eggs, which never disappoint. The PB & jelly toast is equally wonderful. Both portions are generous, so I suggest bringing someone along to try both.

8. Mt Pleasant | Le Marché St George's croissant and the pain aux raisin (I can rhyme)

Last but not least - actually, I think it's one of my favorites in the food + ambiance combo - there's Le Marche St George in Mt Pleasant. This little café is on a residential corner, literally a house turned into a cafe (somewhat in the vibe of Arbutus café in Kits, but even cooler), and you have to go without any rush. If it's a sunny weekend, you're likely to face a little line at the counter while you have someone scouting for an outdoor table. The tables and stools are very casual, and it's a somewhat family-oriented place - there are almost always kids and dogs around - a spot to sit, eat without haste, and enjoy the rare Vancouver sunshine.

Everything I've tried there is delicious, but the plain croissant and pain aux raisin (the one in the photo) are a must-try. And yes, order both and have them one after the other.

Phew! That's it. Do you have any cafes to add here? Comment below for me, and let's expand this list together.

Cheers!

Mafê.

Por isso, cada vez que a gente decide tomar um café fora de casa, essa decisão não vem sem a convicção de estarmos indo em lugares que servem coisas melhores do que as que fazemos em casa - ou, quando é um lugar novo, só visitamos depois de extensa pesquisa de foto de instagram, afinal cada dólar canadense colocado em café tem que ser bem investido.

Separei aqui os meus 8 all time favourites de Vancouver - até uns 2-3km de distância de Downtown - que contemplam a categoria comida, café e ambiente pra passar tempo. Espero que gostem.

1. Yaletown | Butter croissant do Small Victory

Small Victory não é nenhuma hidden gem de Vancouver, e tem também uma unidade em South Granville, mas eu especifiquei aqui a de Yaletown por ser um ambiente mais gostosinho, com mesinhas do lado de fora que, dependendo da hora do dia, você até consegue uma faixa de sol (se for em um dos doze dias que não chove em Vancouver).

Sem dúvidas o croissant do SV é o melhor que eu já comi - não só em Vancouver, mas na vida. Lembro que quando fomos pra Paris a gente provou alguns dos croissants mais highly ranked e não provei nenhum que tivesse a mesma maciez e quantidade obscena de manteiga que a do Small Victory.

O café também é delicioso e eu ainda sonho com o dia que vou provar todos os doces que eles vendem lá - que tem uma cara fenomenal. Mas por ora vou deixar a recomendação de latte + butter croissant, e depois você me conta o que achou dos outros pratos.

2. West End | Bagel com chive cream cheese ou eggs benedict do Green Horn Cafe

O Greenhorn talvez seja um dos cafés com o ambiente mais gostosinho pra se tomar um café em uma manhã de domingo de sol - mesmo quanto tá frio. Ele fica em um rua tranquilinha do West End, tem mesinhas do lado de fora e de dentro, atendimento costuma ser ótimo e todas as comidas que eu já provei lá são deliciosas - e o café também.

O Leo, meu marido, sempre pede o eggs benedict que é, de fato, uma delicia, mas eu sempre vou no bagel com chive cream cheese (que eles fazem lá e é saborosíssimo), adiciono um side com ovos poché e às vezes ainda tenho a sagacidade de adicionar um side de mascarpone também.

Se você for mesmo em uma manhã de fim de semana de sol, recomendo chegar entre 9-10 pra não pegar fila de espera - as pessoas costumam ficar um tempo generoso lá quando sentam.

3. Commercial | Breakfast Sandwich (e qualquer pão) da Livia

O café da manhã do Livia na Commercial Drive é simplesmente obsceno. Mas não é só ele - às vezes eles fazem jantar também e as massas são igualmente deliciosas, mas já que esse é um post de cafés vamos falar sobre esse breakfast sandwich que tem esse ovo cremoso no meio e você pode optar por adicionar mortadela - uma delícia. Além desse breakfast sandwich também recomendo o sourdough sempre macio, na medida de maciez que um sourdough consegue ser, e fresco assado no dia.

Livia também faz uma filinha para o Brunch, mas não se deixe intimidar se você chegar lá e tiver muita gente do lado de fora - várias dessas pessoas só estão esperando seus take outs.

4. Mt Pleasant | Ham and Cheese Croissant do Coco et Olive

O Coco et Olive ali na Main St é uma opção deliciosa principalmente em um dia com sol em Vancouver. Pegar um ham & cheese croissant com um cafezinho e sentar pra comer nas mesinhas de fora que ficam entre o Coco et Olive e o Liberty Bakery (que também tem um café bom), e depois dar uma olhadinha nas louças, panos, vasos e decoração que vendem lá dentro é um ótimo programa de domingo de manhã.

5. Gastown | O melhor café do mundo na temperatura perfeita do Revolver

O Café que o Leo, meu marido, faz é maravilhoso mas aí existe o café do Revolver (que ele não leia isso). O Revolver faz a textura perfeita de leite na temperatura certa de se servir café - e eles também vendem ótimos cafés para fazer em casa. O Revolver também tem uma salinha lateral onde você pode sentar com seu latte de temperatura ideal pra trabalhar, carregando computador e usando wifi, sem ninguém te expulsar depois de duas horas tendo consumido só seis dólares, e tentando imaginar o que aquelas pessoas hipster em seus computadores em um café as 3 da tarde de uma quarta feira fazem da vida.

6. Yaletown | Tapioca, claro, do Craffles

Para os corações saudosistas existe a tapioca deliciosa do Craffles na Davie St em Yaletown - bem na frente da praça. É uma tapioca bem servida - pelo menos pra mim uma tapioca só já é um baita almoço - e feita que nem nessa foto que eu emprestei do instagram deles. Você escolhe o recheio entre as várias opções que eles servem e lembra um pouquinho do Brasil a cada mordida.

7. Gastown | Avocado Toast e Peanut Butter Toast do Nelson the Seagull

Eu amo sentar em uma das mesas comunitárias do Nelson the Seagull e comer as toasts deles com um cafezinho e meu computador. Assim como no Revolver eu tenho a sensação de que em cada mesa tem algum papo interessante acontecendo entre pessoas interessantes, por isso é um ótimo lugar pra ficar people watching e eavesdropping também. A avo toast deles é servida com o tempero perfeito e eu recomendo sempre adicionar uns ovos pochés que nunca ofendem - e a PB & jelly toast é igualmente maravilhosa. Ambas são grandes então recomendo levar alguém junto pra poder provar as duas.

8. Mt Pleasant | O croissant e o pain aux raisin do Le Marché St George

Por último e não menos importante - inclusive acho que é um dos meus preferidos do combo comida + ambiente - tem o Le Marche St George também em Mt Pleasant. Esse cafezinho fica em uma esquina residencial e é literalmente uma casinha que virou café (mais ou menos na vibe do Arbutus café, em Kits, só que mais cool) e você tem que ir sem pressa. Se foi um fim de semana de sol, é muito provável que você vai enfrentar uma filinha pra pedir no balcão enquanto designa alguém pra procurar uma mesinha lá fora pra sentar. São mesas e banquinhos bem informais, e um lugar um tanto família - quase sempre vão ter crianças e cachorros - pra sentar e comer sem pressa enquanto curte um solzinho raro de Vancouver. Tudo o que eu já comi lá é delicioso, mas o plain croissant e o pain aux raisin (esse da foto) são imperdíveis - e sim, peça os dois e coma um em seguida do outro.

Ufa! É isso. Tem algum café pra adicionar aqui? Comenta aqui em baixo pra mim e vamos aumentar essa lista juntas.

Bjs,

Mafê.

Quando eu fiz minha transição do varejo corporativo para a fotografia, eu achei que "só" estava mudando de carreira quando, na verdade, eu estava construindo a coisa mais importante que eu tenho hoje profissionalmente: a liberdade de ir e vir - quando, como e onde eu quiser. Eu falo sobre essa conquista aqui nesse texto.

Rebobinando um pouco essa história…

18 anos atrás anos eu sofria a mesma pressão que grande parte das pessoas da minha geração sofreram - a de ter que "decidir o que fazer para o resto da vida" ao escolher uma faculdade. Inocentes, né? Não sei você, mas até hoje eu sigo sem saber.

Na época eu atirei para vários lados, com muita certeza de que eu nem passaria no vestibular (não era a melhor aluna em assuntos de escola), mas acabei cursando Relações Públicas na Universidade Federal do Paraná e na metade do curso ingressei também em um técnico de Moda - #teamsamanthajones desde sempre.

Com a certeza inocente de que durante esses 5 anos eu ia descobrir "qual era minha paixão" eu me formei sem ter nem idéia do que fazer. E foi nessa que peguei meus diplomas e me mudei para a Austrália.

Como quase todo mundo que eu conheci nesses quinze anos de carreira, o varejo apareceu na minha vida por necessidade, e se mostrou um excelente potencial de carreira. Mas isso veio aos poucos. No começo era só um trabalho para pagar as contas.

Depois de quatro anos de Austrália eu voltei para o Brasil com a oportunidade de abrir as operações de varejo da Aesop - aquela dos sabonetes aesthetic que aparece nos banheiros mais elegantes do Pinterest. 

Foram oito anos e 3 países na marca, e uma verdadeira escola que me ensinou mais sobre business e liderança do que eu jamais aprenderia em algum curso.

Nesses 8 anos eu tive altos e baixos e questionei minha carreira várias vezes e foi através de estudos, livros (e terapia) que eu fui moldando a minha visão de carreira e liderança.

Aproveitava meu tempo livre para mergulhar em autores como Brené Brown, Daniel Pink, Simon Sinek, Tara Swart, Cal Newport, e fazer cursos que foram de Leadership Communication na Harvard Business School ao método MESA, Coolhunting e outros, enquanto testava na prática tudo que eu aprendia e desenvolvia meus próprios métodos de liderança, planejamento estratégico, gerenciamento financeiro e outros.

Foi um livro em particular, que li durante uma quarentena de COVID enquanto minhas lojas seguiam fechadas, que me fez flertar com a fotografia: A Job to Love, da School of Life. 

Esse livro propõe vários exercícios que fazem você explorar oportunidades de carreira que se conectam com seus interesses intrínsecos. Lendo ele eu me dei conta de duas coisas: 1/ O trabalho que eu tinha na época era perfeito pra mim. 2/ Fotografia poderia ser uma ótima opção de carreira também.

Eu não entrei na fotografia pela poesia da arte que ela traz, ou qualquer coisa romântica assim, mas - como tudo que eu faço - por ter racionalizado que além de ser uma carreira que combina comigo, eu tenho os interesses intrínsecos de trabalhar com beleza, organização e poder entregar algo de valor para o outro.

E foi assim que eu comecei a aprender sobre fotografia. Novamente comecei a estudar e praticar tudo que eu podia até sentir que eu era boa o suficiente para seguir uma carreira só com ela.

A decisão de largar meus doze anos de uma carreira sólida, com segurança financeira, e que além de ter me ensinado muito também me levou para muitos países e culturas diferentes, não foi fácil e não veio sem desafios psicológicos, mas foi necessária para que eu me libertasse da obrigatoriedade que eu me impunha de focar em só um caminho para seguir.

Vou ganhar dinheiro suficiente? Estou jogando fora uma carreira sólida à toa? Quem eu penso que sou começando aos 32 quando o mercado está saturado de profissionais muito bons? E se não der certo e quando eu tiver que voltar para o varejo eu vou estar desvalorizada? Eu vou ter que começar do zero? Nem sei se tenho energia pra isso…

Esses foram só alguns dos muitos medos e pensamentos recorrentes que eu tinha até eu tomar essa decisão e pelos primeiros meses como fotógrafa autônoma.

Depois de muitos anos sendo responsável por mim mesma e minhas finanças, me desenvolvendo em uma carreira onde eu já era boa e trabalhava em marcas referência de mercado, o medo da regressão profissional e financeira era real. 

Mas a parte boa é que depois de certa idade a gente já vem com uma bagagem que não é comum ter nos nossos 18 anos, e no meu caso eram conhecimento de liderança, estratégia, planejamento financeiro, autoconhecimento e inteligência emocional. 

E foi por me conhecer e saber que qualquer ameaça ao meu estilo de vida e produtividade profissional me faria desistir e voltar para o que era antes, eu sabia que tinha que fazer um planejamento redondinho que me desse suporte psicológico e financeiro para continuar.

Eu dei 6 meses de aviso prévio no meu emprego antigo para que eu pudesse levantar capital e me planejar para a transição de carreira. Nesses seis meses eu dediquei uma boa parcela das minhas horas focando em montar a empresa, trabalhar branding, marketing, vendas, portfólio, investir em equipamento, estudar, e tudo o que eu considerava necessário fazer para preparar o terreno pra quando eu estivesse 100% na fotografia.

Organizei tudo isso do lado psicológico, financeiro e de empresa em um planejamento anual que eu então quebrei em trimestres e meses. Para cada um desses períodos eu tinha um objetivo claro de vendas - quantos clientes a qual ticket médio eu precisava fechar por mês - e metas de tarefas que eu precisava cumprir para alcançar cada um desses objetivos.

Se em Julho eu planejava aumentar o valor dos meus ensaios, quer dizer que nos 4-6 meses antes disso eu teria que praticar o estilo de foto que eu queria entregar para aumentar meu portfólio e atrair a clientela certa, melhorar meu site e comunicação visual para comunicar o valor elevado de marca e serviço, criar um workflow de pré e pós venda que atendesse às expectativas do cliente que investiria aquele valor elevado, adquirir lentes premium que me desse versatilidade na fotografia, e por aí vai.

O planejamento sempre foi a minha ferramenta mais poderosa para não deixar a ansiedade me paralisar e fazer com que eu desistisse. Quando ela batia, eu deixava ela entrar - não sei quantas vidas de terapia a gente precisa pra conseguir deixar ela de fora, se alguém souber me avisa que eu já parcelo no cartão - mas meu mantra era "confia no plano e segue em frente".

E foi confiando no plano, ajustando quando preciso, mudando a rota de vez em quando que um ano e meio se passou e eu segui firme na fotografia vivendo na prática o que eu tinha planejado pra mim.

Durante esse período as frases que eu mais ouvia das pessoas que acompanhavam essa transição, de perto ou de longe, eram: como você é corajosa / eu queria ter essa coragem / não sei como você consegue / sabe que meu sonho era ser *insira uma profissão* mas eu não tenho coragem de largar tudo.

Então resolvi pegar todos os meus aprendizados - teóricos e práticos - e colocar tudo isso em um curso para ajudar outros criativos a fazerem suas próprias transições de carreira.

Comecei o curso em Janeiro desse ano, quando estava morando em um flat em São Paulo tentando decidir qual seria nosso próximo destino, e terminei ele em Março no Rio de Janeiro. Lancei ele timidamente em inglês e ganhei vários feedbacks incríveis, insights de outras experiências de mudança de carreira e conexão com outras pessoas que passaram por processos psicológicos muito similares aos meus.

Hoje eu estou lançado ele em uma versão mais elaborada, com a minha história atualizada - muita coisa aconteceu desde então - e em português.

E a notícia boa é: lançamento na semana de special friday significa lançamento com desconto.

Então até segunda-feira dia 27 você pode comprar esse curso com R$100 de desconto.

No curso eu cubro estratégias para lidar com o emocional e a ansiedade que vem com uma transição de carreira, estratégias para lidar com o lado financeiro e se planejar para que seja uma transição tranquila, e como criar uma estratégia de negócios para alcançar seus objetivos de empresa. E como um bônus eu incluí as minhas ferramentas mais bem sucedidas para conseguir meus primeiros clientes.

Clica aqui para ler tudinho que tem no meu curso. Nesse link eu explico melhor cada uma dessas partes e se você ainda tiver dúvidas é só me mandar um e-mail.

Fica a vontade para encaminhar esse texto para quem você conhece que pode estar passando por esse processo. Independente de comprar ou não meu curso, eu vou adorar bater um papo e ajudar como eu puder.

Beijos e até já já.

Mafê

I was around 28 years old when I learned to rationalize love, and realized that I don't believe in the same love as most people talk about.

I understood that love is not a mystical feeling that cannot be explained. On the contrary, I love to rationalize each of the loves I feel, with my feet on the ground and the clarity of how what I love in others relates to who I am. It is so visible to me, the specific reasons why I love the people I love, that it's almost palpable.

Just as it is very clear to me that love does not arise on its own and does not sustain itself without effort.

I don't believe in loving anyone without getting to know them well, without paying close attention to how the other person relates to themselves, to others, and to the world. It is necessary to take the time to remove the projections we make of the scene and make room to observe the other, without those pieces of who we are interfering with the interpretation.

Just as I don't believe that when love is born, it stays. Alone, without effort, just by existing. For me, it is only sustained by the rational choice to love every day - the other person and ourselves.

And with the same certainty that I don't believe in this inexplicable love, I also don't believe in making promises that I cannot keep.

That's why I made sure not to make any promises in my vows that I didn't have 100% control over the delivery - like happiness that is beyond me.

Few words sound as arrogant, or extremely innocent, as 'I promise to make you happy.'

So here's a little of what I could promise:

'What I can promise is to continue being my most sincere self, even with the changes that will come with time, so that you always know who I am and who I am becoming, without surprises or secrets, and with that, we can always be in essence the couple we are today.

I promise to always work on loving myself more so that I can give you even more love.

I promise to take good care of myself so that I can take better care of you.

I promise to work on my pains so that I can help you heal yours.

I promise to always try to live well with myself so that we can live even better together.

I promise to be more myself every day so that we never stop being us.

With you, I learned that love can be light and gentle, and I promise every day to continue choosing the lightness of loving you.'

Two months and counting...

Eu tinha uns 28 anos quando eu aprendi a racionalizar o amor e entendi que eu não acredito no mesmo amor que a maioria das pessoas parece sentir.

Entendi que amor não é um sentimento místico que não pode ser explicado. Pelo contrário, eu amo racionalizar cada um dos amores que eu sinto, com os pés no chão e a clareza do que o que eu amo no outro se relaciona com quem eu sou. É tão visível, para mim, as razões específicas pelas quais eu amo as pessoas que amo que é quase palpável. 

Assim como é muito claro pra mim que amor não nasce sozinho e não se sustenta sem esforço. 

Não acredito em amar ninguém sem conhecer direito, sem perceber como a outra pessoa se relaciona consigo, com os outros e com o mundo. É preciso ter tempo de tirar a projeção de cena e abrir espaço para observar o outro, sem aqueles pedaços de quem somos atrapalhando a interpretação. 

Assim como não acredito que quando o amor nasce, ele fica. Assim, sozinho, sem esforço, só por existir. Para mim, ele só é mantido pela escolha racional de amar todos os dias - ao outro e a nós mesmos.

E com a mesma certeza que eu não acredito nesse amor inexplicável, eu também não acredito em fazer promessas que eu não posso cumprir.

Por isso também eu cuidei para não prometer nos meus votos nada que eu não tivesse 100% de controle sobre a entrega - como a felicidade que é alheia a mim. 

Poucas palavras me soam tão arrogantes, ou extremamente inocentes, quanto “prometo te fazer feliz".

Então fica aqui um pouquinho do que eu pude prometer: 

“O que eu posso prometer é continuar sendo o meu eu mais sincero, mesmo com as mudanças que vão vir com o tempo, pra que você sempre saiba quem eu sou e quem eu me torno, sem surpresas ou segredos, e com isso a gente sempre possa ser na essência o casal que somos hoje.

Prometo sempre trabalhar em me amar mais pra que eu possa te dar ainda mais amor

Prometo cuidar bem de mim pra que eu possa cuidar melhor de você 

Prometo trabalhar as minhas dores pra que eu possa te ajudar a curar as suas 

Prometo tentar sempre viver bem comigo pra vivermos ainda melhor juntos 

Prometo ser cada dia mais eu pra nunca deixarmos de sermos nós.

Com você eu aprendi a ser leve a dois e eu prometo todos os dias continuar escolhendo a leveza de amar você.”

Dois meses and counting…